Novellen

Reiki. Initiation. .......................................................................................

2011-03-29T16:42:00.000-07:00

Initiation Of The Inner Youngster

Um ein richtiger Mann zu werden, musst Du nur das tun, was Du tun willst, ohne jemand anders zu schaden. Liebe es, ein Mann zu sein. Sag es laut, zu Dir selbst, zu Deiner Liebsten und zu Deinem Spassmacher: I’m A Man. Wir unternehmen heute eine wunderbare Fahrt in einem Magic Bus, und arbeiten uns langsam an Deine Einweihung heran, genauer, wir tanzen uns in die Trance-Ekstase.

Der Zug startet in Woodstock mit Santanas „Soul Sacrifice,“ einem wunderbaren Stück, das Dich spontan aus dem Bauch heraus tanzen lässt. Deine kindlich-jugendliche Kundalini freut sich darauf, in den Hellbound Train von Savoy Brown einzusteigen, der Dich innerhalb von weiteren neun Minuten locker werden lässt. Wir lassen uns von Ten Years After die Richtigkeit unseres Weges bestätigen: Love Like A Man, feiern mit Jon Lordund Sarabande unserer spirituelles Wachstum. Danach lassen wir uns zwanzig Minuten Zeit, um auf dem Heiligen Berg mit Birth Control vollkommen auszuflippen.

Keiner verlässt den Berg, ohne ganz oben gewesen zu sein. Tanzen, tief atmen, immer iefer Luft holen, und immer höher hochatmen. Dance Your Way To God, To Shiva And To Krishna. Tanze so wild Du kannst. It’s Your Life. Lege Dein Leben nicht zu flach an, sei kein Marathonläufer. Existence versorgt Dich mit unermesslichen Energien.

Bereite Deinen Raum vor, lasse Dich durch nichts auf der Welt stören, tanze mit Kopfhörer, wenn Du nicht alleine wohnst oder Deine nächsten Nachbarn zu nahe an Deinem Haus wohnen. Lüfte gut, zieh was Schönes und Lockeres an, zünde ein paar Kerzen an, räuchere mit Deinem Lieblingssmoke, rufe alle Deine spirituellen Freunde herbei. Schließe, wenn möglich, Deine Augen. So kannst Du besser mit Deinem Höheren Selbst kommunizieren – und mit dem Kosmischen Bewusstsein.

SANTANA | SOUL SACRIFICE

SAVOY BROWN | HELLBOUND TRAIN

TEN YEARS AFTER | LOVE LKE A MAN

JON LORD | SARABANDE

BIRTH CONTROL | GAMMA RAY

MEDITATION

15 – 45 Minuten Stille

Für Deine Selbsteinweihung benötigst Du sehr, sehr viel Energie. Wir wenden uns nun einer der schönsten Beschäftigung zu; jeder für sich alleine. Du hörst den Musikstream von Sade, und erinnerst Dich an all das Schöne und all das, was Du mit Lust und Wollust verbindest. Für diejenigen, die auf diesem Kanal weiterbleiben wollen, vom Sender der Heiligen Banane musical Entertainment. Zum tantrischen Reiki folge mir bitte (natürlich zu Dir). Keep Looking.

SADE

THE SWEESTEST TABOO | KEEP LOOKING | YOUR LOVE IS KING

LOVE IS STRONGER THAN PRIDE | SMOOTH OPERATOR

NO ORDINARY LOVE

u.v.a.m

Tantric Ride

Die Anrufung des Großen Geists.

Du reinigst den Raum von negativen Energien, öffnest die Fenster, räucherst mit Salbei oder Sage, bittest das Große Geheimnis, Dir beim Reinigen behilflich zu sein. Du sorgst dafür, dass Du etwa anderthalb Stunden ungestört sein kannst.

Nach dem Räuchern atme sieben Mal tief durch, verbinde Deine Augen, so kannst Du gut mit dem Großen Geist kommunizieren. Wünsche Dir Deine spirituellen Lehrer herbei, die Deine Arbeit begleiten; bitte Shiva, Shakti, Krishna und Radha um Unterstützung, rufe Deine Totemtiere herbei und alle Wesenheiten (Osten, Süden, Westen und Norden). Stelle Dir nun in Gedanken alle männlichen Freunde vor, die Du zu dieser Arbeit einladen möchtest; denn es ist schön, Freunde zu haben. Du wirst Dich wundern, wie viele Menschen Du magst. Auch wenn es nur wenige sein sollten, ist das in Ordnung. Alle sitzen mit Dir zusammen im Kreis, in der Mitte ist ein großes Lagerfeuer, das wärmt und Licht in die Dunkelheit bringt.

Du machst es Dir so gemütlich wie möglich, erinnerst dich an all das, was Dir Lust und Wollust bereitet. Du kennst all die schönen Bilder, Erinnerungen und Gerüche, die Dein Spassmacher liebt. Lass Dir und Deinem Spaßmacher Zeit, am besten, du widmest Dich Deinem ganzen Körper. Alles will berührt werden, Dein Gesicht, Deine Wangen, Deine Beine, Deine Arme und all das, was Dir Lust macht.

Tue es – und genieße es. Irgendwann ist es soweit, da stehst Du kurz vor dem Orgasmus, und kurz, wirklich kurz bevor Du den Point Of No Return erreichst, stoppst Du. Auf eine schwarze Leinwand malst Du das Mantra Pahh Dahh Omahh, intonierst es, drückst eventuell die Deine Eichel zusammen, und immer wieder siehst Du das weisse Mantra Pahh Da Omahh auf schwarzer Leinwand. Atme schön tief ein, ziehe den Atem so hoch Du kannst. Wenn Du wieder auf Mutter Erde angekommen bist, freue Dich, gleich sind wir bei der Einweihung. Falls Du einen Orgasmus hast, ist es nicht schlimm. Üben macht Spaß. Morgen fängst Du von vorne an. Meditiere ein bisschen – und mache das Einweihungsritual.

Initiation

Stelle nun die Musik des Meistersymbols DAI KO MYO an, lege Dich auf eine bequeme Unterlage, nimm Dir eine warme Decke; verbinde Dich mit Deinem Höheren Selbst und dem Kosmischen Bewusstsein, zeichne das Meistersymbol (in seiner Abfolge Spirale von innen nach außen, dann oberer Bogen von links nach rechts, dann kleine Außenwelle von oben nach unten, dann Blitz von rechts nach links mit einem Finger (oder zweien) auf:

Deine Stirn, auf Deinen Hinterkopf, auf Deinen Mund, Deine Knospen, Dein Herzchakra, Dein drittes Chakra (Selbstbewusstsein), Deinen Bauch, auf Deine Eichel (das ist ebenfalls ein Chakra, das Dich mit der Sonne verbindet), auf das erste Chakra (Wurzel des Lingams)

– sehr vorsichtig, sehr sanft, so dass Du nicht geil wirst, vielleicht auch mit zwei Zentimetern Abstand, wenn Du sehr erregbar bist, vielleicht auch nur mental, be careful -, beide Fußsohlen, die Handinnenflächen und in das siebte Chakra.

(Es reicht auch aus, wenn das zu kompliziert ist, wenn Du das Mantra jeweils drei Mal still intonierst.)

So verbindet sich Dein Inneres mit der Meisterschwingung. Höre die Reikimusik bis zum Ende, trinke viel Wasser, bedanke Dich bei allen Wesenheiten und Beteiligten. Do what you like.

Herzlichen Glückwunsch – jetzt wartest Du noch eine dreiviertel Stunde, lässt die inneren Energien für Dich arbeiten, während Du etwas Nettes machst, was diesmal nichts mit Sex zu tun hast. Falls Du zwischendurch zu erregt bist, stelle Dir die schwarze Leinwand vor und intoniere das Mantra Pahh Dahh Omahh. Vertraue Dir, Du schaffst das schon.

Nach Ablauf der vereinbarten Zeit widmest Du Dich wieder Deinem Spassmacher. Das tut Euch beiden gut; und wenn Du es mir nicht glaubst, möchte ich Dich darauf hnweisen, dass viele Tantriker sich gefährliche Krankheiten zugezogen haben, wenn sie ihre Sexualenergie eingezogen und gestaut haben. Außerdem ist jene Technik nicht wirklich dafür gemacht, keine Kinder zu bekommen. Meditiere zum Abschluss des Abends noch einmal, und sei es nur für drei Minuten.

Reiki arbeitet jetzt in Dir. Drei bis vier Wochen lang dauert der innere Reinigungsprozess, Du kannst ihn unterstützen, indem Du Dir viele Selbstbehandlungen gibst, öfter badest als gewöhnlich, viel spazieren gehst und an der frischen Luft bist, Dich mit Freunden triffst und austauscht. Die Bachblüte Crab Apple reinigt Dich auf einer anderen feinstofflichen Ebene, Reiki und Bachblüte gehen in einen synenergetischen Prozess. Bekommst Du Angst, habe immer ein Bachblüten-Rescuefläschen bei Dir. Falls Du unsicher bist, liest Du Dir die Bachblütenphilosophie an oder fragst eine Heilpraktikerin. Du darfst Dich auch mit mir in Verbindung setzen, um mir ein Feedback zu geben, den Verlauf zu schildern oder um mich für einen Hinweis zu befragen.

Willkommen im Land der Neuen Männer.

Alles Liebe

Burcado Ajad

Reiki. Initiation. .......................................................................................

2011-03-27T07:22:00.000-07:00

Sei glücklich mit Dir, onanier, masturbier.

Unser gemeinsamer Weg beruht auf der tantrischen Erkenntnis, dass Du Dich selbst kennen musst, so dass Du Dir alleine das ganze sexuelle Glück auf Erden schenken kannst. Du entdeckst Deinen ganzen Körper, immer wieder, sei es täglich oder jeden zweiten Tag, oder einmal die Woche, so wie es Dir und Deinem Spaßmacher beliebt. In diesem wunderbaren menschlichen Körper sind so viele Juwelen versteckt, dass Du Dich wunderst, wie einfallsreich die GöttInnnen gewesen sind. Es ist nicht nur der Lingam, der auf Berührung freudig reagiert, es sind die Hände, die Zehen, die Sohlen (oder Innenflächen), alle Zwischenräume, die Ohren und die Ohrläppchen, die Knospen, die Lippen, die Zunge, alle Hohlräume – und natürlich die Augen. Ab jetzt weißt Du, dass Du eine neue Reflexzonenmassage erlernen willst. Alle Organe sind miteinander verbunden - tue was für Deine Gesundheit.

Wenn Du vom Baum der Erkenntnis nascht, und dabei nur liebevoll die Brüste Evas erschaust, wächst nicht nur Dein eigener Stamm, sondern das, was Du brauchst, um im Leben zu wachsen – Lust. All Deine Talente und Fähigkeiten, die in Dir schlummern, sind mit der Lust verbunden. All das, was nicht zu Dir gehört, erkennst Du daran, dass Dir ein Mensch oder ein Vorgang keine Lust bereitet. Onanieren und Masturbieren, das entdeckst Du von alleine, das hat die Natur so eingerichtet. Und nach und nach würdest Du auch die Bedeutung von vielen Stellen in Dir von alleine entdecken, wäre da nicht ein Geschehen, das ich als das größte Ablenkungsmanöver der menschlichen Entwicklungsgeschichte bezeichne.

Die Sexualität ist die stärkste Entwicklungskraft, die uns inne sitzt. Gelingt es Dir, sie beherrschen, Dich selbst und später eine Frau oder viele Frauen glücklich zu machen, geht damit einher, dass Du nicht irgendwann einen Job ausführst, sondern Deine Vision lebst, dass Du Deine Talente und Fähigkeiten verwirklichst und damit Geld verdienst – Geld, das dann alleine zu Dir herkommt, und dem Du nicht hinterherjagen musst. Du bist zufrieden mit Dir und der Welt, Du hast keinen inneren Zwang, Dich weiterentwickeln zu müssen, weil in Dir eine stabile Sicherheit herrscht, dass alles von alleine geschieht.

Kommen wir nun zum gemeinsten Machtmissbrauch, der je auf Erden geschah – und immer noch geschieht. Es ist ein Multilevelprogramm, das Dich derart aus dem Rahmen werfen soll, dass Du destruktiv wirst – Dir selbst gegenüber, Deiner Frau, Deinen Kindern, andern religiösen Gruppierungen, Völkern und Nationen. Deine Lebenskraft wird in eine destruktive Kraft umgewandelt. Kurz skizziert, bedeutet es, dass es eine Moral gibt, die Dir verbietet, zu onanieren – und wenn Du es doch tust, Dich mit zahlreichen Schuldgefühlen, Zweifeln und Verunsicherungen belegt. Onanieren ist ungesund. Schädigt Dein Gehirn. Du bekommst verkrüppelte Kinder. Und – Du bist kein echter Mann. Scheiß drauf – die Wahrheit ist, dass Onanieren gesund ist, absolut gesund. Du bist gut drauf, weil Du es getan hast, weil Du Dir selbst jeden Tag ein Weihnachtsfest de luxe bereiten kannst – und es auch tust, wenn Du es willst. Keiner hat das Recht, Dich psychologisch zu unterminieren.

Doch das Programm des Machtmissbrauchs beginnt jetzt erst an zu arbeiten. Vielschichtig. Es muss jemand die Kontrolle ausüben, dass Du nicht onanierst, jemand, der Dich gut kennt, aber jemand, den Du nicht siehst, wenn Du ein junger Mann wirst. Dieser Jemand ist Dein Vater – oder Deine Mutter. Sie kaufen Deine Windeln ein – und legen sie Dir so fest um, dass Du niemals in Versuchung kommst. „Und führe mich nie in Versuchung,“ das ist kein hohler Satz des Vaterunsers, das ist Programm, das ist Gebrauchsanweisung. Gib mir unser täglich Brot, gib mir täglich Lust – darum brauchst Du nicht zu bitten, weil alles von alleine geschehen könnte, wenn wir keine Machtverhältnisse hätten.

Zwischendurch wurden wir als Pawlowsche Hunde trainiert. Eine Berührung des Spaßmachers – die Hand wurde zurückgeführt. Die Hand will es noch mal tun – zurück damit. Nach dem dritten Mal (oder schon früher), gab es eins drauf – Deine Hände wurden geschlagen. Reichte das nicht aus, so wurde Dein Kinderpopo geschlagen. Und die Chöre von der Empore sangen ermunternd (für den Vater) herab: Tue es. Schlage richtig zu. Dein Kind ist in Sünde geboren. Tue es im Namen der Liebe, von Jesus, schlage richtig zu. Denn Jesus ist für alle Sündiger gestorben. Züchtige Dein Kind. Die Handbücher der Schwarzen Pädagogik gehen mit der Tatsache um, dass ein Kind bis zu drei Jahren konditioniert sein muss, weil danach das große Vergessen beginnt. Oder das Große Erinnern. Die meisten Menschen können sich an Kindheitserlebnisse ab Schulbeginn sehr gut erinnern, an das Geschehen davor nur wenige.

Die Grundansicht der Sexualmoral der Herrschenden bleibt gleich, egal, welche Variante des Christentums wir uns anschauen; die Ausformungen sind unterschiedlich. Das Konzept existiert in allen Religionen – und ebenso in vielen esoterischen Richtungen, weil die Leader ihre sexualfeindliche Erziehung nicht erkannt und bearbeitet haben, manche machen ihre Sache auch absichtlich.

Nächster Schritt. Das Gesetz der Energien. Die Sexualenergie bleibt, auch wenn sie verboten wurde. Sie entwickelt über Jahre hinweg eine enorme Sprengkraft; sie wurde abgespalten und lebte in einem (verbotenen) Raum weiter. Daraus entsteht eine Persönlichkeit, die sadomasochistische Züge hat – Lust zum Quälen, Lust zum Töten, Lust zur Dominanz gepaart mit der Antipode – Lust gequält zu werden, Lust in Todesängsten, Lust zur Unterwerfung. Das ist das eigentliche Geheimnis, mit dem die Herrschenden arbeiten.

Noch mehr Maßnahmen. Sexualität ist so stark, dass diese idiotischen Maßnahmen eigentlich zum Scheitern verurteilt wären. Eigentlich. Das Programm wird also vielschichtig flankiert. Heutzutage heißt es in der schwarzen Kinderpädagogik nicht mehr: „Auf die Finger schlagen.“ Es ist ein Programm, das mit den emotionalen und seelischen Bedürfnissen des Kindes arbeitet; es heißt Triple P. Scheiß drauf. Dann gibt es den allgemeinen Schulzwang, früher den Zwang zur Bundeswehr, und den Zwang der Steuerabgaben. Wenn Hightech schon kein Soldaten en masse benötigt, solltest Du jedoch dafür bezahlen. Und wenn Du nicht dabei bist, so solltest Du doch zumindest mitbrüllen und in Gedanken die Fahne schwenken. Tun wir aber nicht, wir schwenken was anderes.

Es dreht sich also darum, dass Du Meister Deiner Lust wirst. Das schaffst Du von alleine. Überall in der Welt findest Du, was Du brauchst, um all Deine Sinne glücklich zu machen. Wenn Du nicht mehr weiter weißt, findest Du alles in tantrischen Büchern, allen voran Ashley Thirlebys Tantra der Liebe. Doch zuerst gehst Du alleine den Weg – vom sanften Streicheln, über das Wilde, heran bis an den Point of no return, den du solange reitest, wie du kannst, bis alles aus Dir herausspritzt. Und danach meditiere. Fünf Minuten, zehn Minuten, fünfzehn Minuten. Höre das SEI HE KI (Reikischwingung der Liebe, Symbol, Mantra, Musik) in der Meditation, wenn Du magst, es heilt alle Verletzungen, die Du bislang in Dir getragen hast.

Wenn Du glücklich bist, brauchst Du Dir keine Frau zu nehmen, die Du beherrscht, subtil oder offen, vergewaltigst, wenn sie Dir nicht untertan ist; die zwar für Dich kocht, aber die Du nicht liebst. In Wirklichkeit liebt ein Mensch, der Objekt geworden ist, niemals den Herrscher. Wenn Du in Liebe durch das Leben gehen willst, brauchst Du nur die Gewissheit, dass auf dem tantrischen Weg auch die Begegnungen mit einer Frau passieren wird. Tantra ist ganz einfach. Es kennt das Prinzip der Anziehung und das Gesetz der Gemeinsamkeit. Mann und Frau ziehen sich automatisch an, das ist eine einfache Sache. Du weißt es, mit wem Du Dich wohlfühlst; und sie weiß es, mit wem sie sich wohlfühlt. Alles andere ist individuell. Tantra arbeitet jedoch mit einer Finesse, die ich Dir unbedingt erzählen möchte. Kennst Du den Weg zur Glückseligkeit, so lernst Du eine Frau kennen, die den Weg auch kennt.

Eine alte Geschichte. Ein Meister und ein Jünger beobachten zwei Vögel, nachdem der Meister das Gesetz der Anziehung und der Gemeinsamkeit erklärt hatte. „Meister,“ sagte der Jünger, „ich sehe eine Taube und einen Raben. Ich sehe nichts Gemeinsames.“ „Warte ab," antwortete der Meister. Nach zehn Minuten flogen die Taube und der Rabe davon. Und siehe da, beide hatten nur einen Fuß.

Tantra beruht auf dem Wissen, dass der menschliche Körper ein sexuelles Paradies ist. Tantra ermöglicht Dir die Kommunikation mit dem Göttlichen. Dadrum dreht es sich, wenn Du alleine den Weg der Lust gehst und Dein eigener (spiritueller) Meister wirst. Du wirst Krishna sein – und Deine geliebte Radha kommt zu Dir, wenn es an der Zeit ist, um sich zu begegnen. Du hast alle Zeit der Welt, denn jetzt weißt Du, dass Du alleine glücklich sein kannst.
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Wenn Du das Reikiprojekt "Initiation For The Inner Youngster" kennenlernen willst, schau mal rüber auf SATJAM, der sich zur Zeit in einen virtuellen Ashram verwandelt. Herzlich willkommen.

Gypsys Meditation

2011-03-14T08:10:00.000-07:00

Gypsys Meditation (For Gypsys And Friends).

Warm werden.

Tanzen, intuitives Tanzen, laute Musik – all das bringt dich dazu, den kontrollierenden Geist aufzugeben; es sei denn, du zählst oder spulst Tanzmuster ab. Freies Tanzen bringt dich in die Ekstase, du achtest auf nichts mehr – und das ist gut so, wenn du dich (und andere) vor deinem Event schützt. Warm werden: Füße in Schulterbreite auseinander, tief ein- und ausatmen, die Arme kraftvoll nach oben und unten bewegen – und zurück, erst langsam, wie eine alte Dampflokomotive, dann immer schneller. Das ist gut für das Lymphsystem, das ist auch gut für dein Inneres, weil du nicht viel tun musst, außer Da-zu-Sein und Mitmachen.

Atme chaotisch dabei, das ist gut, weil du voller Muster – Konditionierungen, Verhaltensmuster -, bist. Chaotisches Atmen für sieben Minuten ist nicht gefährlich; es sei denn, du fühlst es, dass du eine Tendenz zur Psychose hast. Wenn du es nicht genau weißt, hast du einen Mund, um zu kommunizieren. Einfach mitmachen, bis du aus der Puste kommst. So gut du es kannst, so wild du es kannst. So chaotisch, wie du es kannst. Mach keinen Yogaatem, es sei denn, mal zwischendurch, weil es Spaß macht. Halt die Augen geschlossen, wie in allen anderen Phasen, die kommen.

SANTANA | SOUL SACRIFICE

Intuitives Tanzen.

Ein paar Hinweise. Spiel mit deinen Händen, schlage Holz, spiele Drums, wenn der Beat hart ist. Das hilft dir, in deine männliche Energie zu kommen. Spiel Gitarre, streichle gedanklich – du weißt schon, was ich meine. Mach weiche Bewegungen, wenn die Musik weich wird, versuche, den Engeln zu zu winken, wenn du abhebst. Kreise deine Hüften, spüre deinen Sex – und freue dich daran, ihn auszudrücken. Alles, was dein Körper will, ausdrücken will, dem gibst du Raum. Verrückt? Nein. Es ist verrückt, Parolen ins Mikrofon zu rufen oder den Knopf für die Kugel zu betätigen. Tanzen ist das Geilste, was es gibt. Und das ist so gesund.

DEEP PURPLE | CHILD IN TIME

Lust auf Lust.

Befreie dich vom christlichen Schuldsystem. Du bist nicht schuldig, erst recht nicht und überhaupt nicht. Jeder Tanz ist eine Befreiung von den krank machenden Postulaten der Kirche, egal, ob von der einen oder der anderen Richtung. Fange an den Teufel zu lieben, denn der Teufel in der christlichen Sprache ist nichts anderes als die Personifizierung von Sex. Sex ist das Gesündeste auf der Welt, egal, ob du masturbierst oder ob du es mit deiner Liebsten unter der Decke tust, ob es nun Petting ist oder Tantrische Verschmelzung, alle tun es, sonst wärst du nicht auf dieser Erde. Sex, aus tantrischer Sicht, ist das Sprungbrett zu Gott. Wink ihm zu, dem Teufel in dir. Und fühle, wie gut es ist, sich von einschränkenden Mustern zu befreien. Das dauert seine Zeit, aber du kannst tanzen. Immer wieder.

ROLLING STONES | SYMPATHY FOR THE DEVIL

Ausdruckstanz. Sufikreisen.

Jede Musik hat ihre Philosophie. Ganz geballt ist spirituelle Musikgeschichte, um die es sich mir dreht, im Bolero. Drehen – das ist die Kunst, die Welt zu fühlen, alles bewegt sich, und du bist in ihrer Mitte. Egal, ob deine Füße stehen, einen festen Standpunkt haben, oder in Bewegung sind, drehe dich, um dich, um die anderen Mitspieler und Mittänzer. Je wilder du dich drehst, desto ekstatischer wirst du. Lost Angeles ist DAS Meisterstück; du ahnst schon den ersten Ton, und schon fängst du an, dich zu drehen. Jazz-Rock, mit einer maskulinen Energie, die du brauchst, um Gott nahe zu sein.

COLOSSEUM | LOST ANGELES

Fließen lassen.

Weibliche Ekstase. Darum dreht es sich in der fünften Phase. Du lässt dich in deine Weiblichkeit fallen. Du weißt, was du zu tanzen hast. Es ist so einfach, und nach so vielem Tanzen weißt du, worum es sich dreht. Inga Rumpf hat mir immer erzählt – durch ihre Musik, ihre Stimme, nicht persönlich – „Akzeptiere die Schönheit, die aus der Tiefe kommt. Celebriere deine Tiefen, du brauchst keine Angst zu haben.“ Walk on, walk on. Es ist wirklich Fließen lassen. Du kannst Mutter Erde spüren. Der ganze Tanzsaal ist deine Bühne. Enjoy. The Gipsy will be free.

FRUMPY | HOW THE GIPSY WAS BORN

Stille

Da, wo du bist, lässt du dich fallen. Oder wenn du draußen bist, auf dem Marktplatz, wie Osho so schön sagt, setze dich hin, wie Buddha, irgendwo ist immer ein geschützter Platz. Chill out, liege, sitze. Je bewusster, desto besser. Ob du getanzt hast, ob du Sex gehabt hast, Meditieren danach ist der Raum, den du dir nehmen solltest, um zum Großen Geist zu kommen. Ein wenig gehen musst du schon, und so, wie du getanzt hast – warum sollte Gott widerstehen, dir nahe zu sein? Jetzt bist du aus der Puste, dass du nur noch eins kannst: Zuhören. Try. Just a little bit, not – harder. Oh, Janis.

Tanzen

Egal, ob Gott bei dir ist, dich warten lässt, oder du ihn, nun die letzte Phase. Einfach genießen. Dieses Tanzen ist ein Tanz, indem du dich celebrierst, dich, deine Existenz, all deine Freunde, all die Musiker, die diese wunderbare Musik geschaffen haben, du verschmilzt mit all dem was ist. In diesem Moment brauchst du dich um nichts anderes zu kümmern, als um die Glückseligkeit des Tanzenden. Du hast keine Zeit, um drüber nachzudenken, ob du dich mit dieser Musik und deinem Tun identifizierst. Du bist einfach. Und das ist es, worum es sich dreht. Nicht um das Machen, sondern um das Sein.

GENESIS | MUSICLE BOX

Anmerkung

Wann immer du mitsingen willst, tue es. Wenn du schreien willst, schrei. „Scream it loud.“ All die Schmerzen, all die Lust.„Who knows.“ Tanzen befreit. Ride on.

Geschichten für Initiationen.......................................................................2

2011-03-07T07:36:00.000-08:00

Little Red Roosters Spiele

„Hörst du?“ sagte eines Tages mein Spaßmacher, „hörst du es?

Und er sang in einer Sprache, die ich nicht verstand, jedenfalls nicht mit dem Kopf.

„Du kannst es mit deinem Körper hören. Hör genau hin.“

Und dann hörte ich es auch.

„I can’t get no, I can’t get no. Satisfaction.“

Der Song machte sich überall stark, auf dem Plattenteller, im Radio und im Gedächtnis meines Spaßmachers. Ein Spaßmacher hat sein eigenes Gehirn, und manche Menschen behaupten sogar, dass sein Gesicht direkt mit der Sonne verbunden ist.

„Ich bringe Wärme in jede Höhle, und sei sie noch so duster,“ sagte er mir einmal in einer guten Stunde, als wir aufhörten, auf die Quintessenz des Stonessongs zu hören. Doch bis dahin vergingen noch viele Jahre, die sich viel zu langsam entwickelten, wie mein bester Freund befand.

Mein Spaßmacher war, im wahrsten Sinne des Wortes, ein Steh-Auf-Männchen.

„Komme, was da kommen wolle,“ keuchte er.

Kaum war er groß, ward er schon wieder klein, wenn man es verstand, ihn richtig zu kitzeln. Viel mehr Spaß bereitete ihm die Vorfreude, und wie es sich herausstellte, sollte es lange dauern, bis wir gemeinsam eine wunderschöne Spaßhöhle erkundeten. Es war genial, was sich „Little Red Rooster“, wie sich mein Spaßmacher damals nannte, einfallen ließ, um mich bei guter Laune zu halten.

Im Gegensatz zu den erschreckenden Bezeichnungen katholischer Nonnen wie „Pillermann“ und anderen verbalen Schreckgespenstern hatten wir bald einen Namensclub aus der Region, die mein Freund kurzerhand als „On the air“ bezeichnete. Im Radio gab es endlich die Würdigung, über die sich mein Spaßmacher freute. Ich weiß noch, als „Sexmachine“ erklang, schüttelte er sich stundenlang, lachte wie verrückt, und sagte: „Genau, das trifft den Kern. Das bin ich. One, two, three, four.“ Ob er damit James Brown imitierte, oder an die kommenden Luststunden in Papas „Brandnew Bag“ dachte, teilte er mir nicht mit, er war den Dingen und meinem Denken weit voraus, wundersame zwanzig Zentimeter, mal mehr oder weniger, das war nicht so wichtig.

„Sich regen bringt Segen,“ war sein neuester Spruch, als Harold Robbins zu Ehren von Hugh Hefner den Roman „Die Unersättlichen“ schrieb. Während ich noch vom Übergang der Volksschule zum Gymnasium geplagt war, freute er sich schon auf die deutsche Übersetzung, die alsbald im Bertelsmann Verlag erschien und wenige Zeit später in meine Hände fiel, weil meine aufmerksamen Augen den Anweisungen meines Freundes gerne folgten. Rina hatte ihre Freude nicht nur im Literarischen, auch in mir und zwischen meinen Beinen begann es sich zu regen, genüsslich und gleichzeitig gebremst, weil die Aufmerksamkeit sich teilen musste, um eventuelle Feinde des Geschehens rechtzeitig zu orten. Mein bester Gönner war mein Vater, der diese wunderbaren Bücher anschaffte; manche auch, wie „Fanny Hills Memoiren“, unter Lagen unschuldiger Wäsche versteckte, erfolglos, denn das war ja wie Ostern, und warum sollte ein elfjähriger Junge aufhören, Eier zu suchen, wenn der Hahn immer größer wurde? Fanny tat alles, und das sogar im Stehen. Dem Spaßmacher reichte es vollkommen aus, sich in seiner vollen Größe zu zeigen. „Das ist wahre Sensibilität,“ sagte er, wenn er begann, sich langsam zu recken und zu strecken, „wenn du etwas für meine Sinne tust.“

Nach der Bekanntschaft mit dem Unersättlichen machte ich eine Zeitreise mit „Sinuhe, dem Ägypter“, fand Freuden in John Steinbecks Garten, lernte das schnelle Abtasten langschweifiger Textstellen, um mich wieder zu verlangsamen, wenn meine Augen „gewisse“ Wörter gefunden hatte. Auch schulte ich Intuition und mentales Denken, um alleine aufgrund des Titels zu entscheiden, ob sich ein Text als griffig erweisen könnte. Leicht fiel es mir bei einem Titel wie „Mir hat es immer Spaß gemacht,“ schwieriger wurde es bei „Katharina der Großen“, entschädigt wurde ich durch „Josephine Mutzenbacher“. Die größte Herausforderung begann, als ich die „O“ entdeckte, mein Herz pochte, Zeile für Zeile, und selbst Spaßmacher kam ins Schwitzen. Das alleine das Lesen interessant genug war, um das katholische Milieu aufzupeppen, dass ich solange verweilen konnte, bis mein bester Freund endlich Freigänger war, hätte ich mir niemals träumen lassen. Doch das war so, wie es war. Mein Freund tat alles, um mich zu befreien. Ziemlich genial, wenn man bedenkt, wie stark die Fesseln des Christentums sind.

Leider verstanden meine Lehrer nichts von Bestsellern, die mein Herz und mein Dingeling berührten. Frau Dr. Prüde langweilte mich mit Gedichten aus Masuren, später auch mit Rilke und Schiller. Der Monotonie des Klassenzimmers zog ich die Vielfalt väterlichen Geschmacks vor, obwohl ich ständig auf der Lauer lag, um nicht während meiner literarischen Festmahlzeiten gestört zu werden. Irgendwann entdeckte ich die „Brüder Karamasow“ in der Privatsammlung eines Lehrers, der sich später als heimtückisch erwies. Er hatte es auf meinen Spaßmacher abgesehen. Er nutzte den Unterricht, um manuell zu erkunden, was sich bei kleinen Jungen zwischen den Beinen regen konnte.

Nennen wir ihn mal beim Namen. Dr. Ernst Ich-komme-von-hinten forderte einen Jungen auf, einen Text im Unterricht zu lesen. Dann schlich er sich langsam an sein Lustopfer heran, legte seine Lusthände auf die unschuldigen Oberschenkel des Jungen, verweilte mehrere Weilen, bis sein Ding ihm enpfahl, besser aufzuhören, bevor die Nähte seiner Stoffhose platzen würden. Dass es Dr. Je-jünger-je-lieber wie die alten Griechen trieb, Sex mit kleinen Jungen bevorzugte, davon hatte ich keine Ahnung. Ich war froh über seine Anerkennung als lernfreudiger Schüler, über seine Einschätzung, dass ich schon mit vierzehn Jahren Weltliteratur lesen könne. Doch keineswegs war ich gewillt, ihn sagen zu lassen (oder mich) „Morgenstund, hat Schwanz im Mund“. Auch nicht später. Das überliess ich lieber meinen Freundinnen, die Geschmack an meinem Spaßmacher fanden. Später, viel viel später.

Ab dem Bekanntwerden der üblen Taten des Herrn Doktors und seiner unerlaubten Spiele nahm meine Mutter meine Erziehung in ihre Hände. Sie liebte es plastisch, nahm einen Bonbon in die Hand, hielt in vor meine Nase und sagte: „Wenn da so ein reicher Herr aus seinem vornehmen Wagen steigt, und dich mit Bonbons locken will, dann schreist du so laut auf, wie du kannst und rennst weg. So ein Typ, der fickt dich nicht nur ins Knie, er will mit seinem Ding zwischen deine Pobacken. Du bekommst Hämorrhoiden, und wenn du Pech hast, verblutest du, wenn so eine geile Sau über dich herfällt. Hüte dich vor solchen Arschlöchern; du findest sie überall, in der Schule, in der Politik und in der Armee. Zuerst reißen sie dir den Arsch auf, und dann schicken sie dich in den Krieg.“

Warum der Doktor von seinen Kollegen nicht gechasst wurde, hat sie mir nicht gesagt. Die russischen Brüder waren noch verschwiegener, und erzählten mir nichts über Pubertät. Leider. Wie das Praktische im Einzelnen funktioniert, musste ich mir selbst beibringen. Meine Pauker hatten anderes im Sinn. Nicht durch die Schule lernte ich. All das, was gut war, lernte ich weit weg vom Gymnasium; obwohl es viel Spaß machte, die Mädels heranwachsen zu sehen. Nicht nur meine Augen wurden größer, als ihre Brüste anfingen, zu wachsen.

Geschichten für Initiationen.......................................................................1

2011-03-06T12:16:00.000-08:00

Spaßmachers (Ge) Schichten

Eines Tages fragte Kafka seinen Sohn Felix, kurz vor seinem zehnjährigen Geburtstag, ob er ihn in die Geheimnisse des Spaßmachers einweihen solle. Felix, der wusste, dass sein Vater unterschiedliche Geschichten erzählen konnte, wahre, die aus der realen Wirklichkeit kamen, erfundene, die aus der fiktiven Realität stammten und gemischte, die aus dem Märchenbauch Kafkas kamen, eben solche Geschichten, bei denen keiner genau wusste, woher sie stammten, welchen Wahrheitsgehalt sie haben könnten, nicht einmal Kafka selbst.

„Alle Geschichten,“ sagte Kafka, „die ich heute erzähle, sind erlebte Geschichten.“ Das sagte er seinem Sohn, um ihn zu beruhigen, vielleicht eher, um ihn einzuweihen, in das Leben, in das Spiel zwischen Jungen und Mädchen, zwischen jungen Männern und jungen Frauen, das dann beginnt, wenn der Spaßmacher ruft. Kafka wusste, dass es an der Zeit war, mit der Einweihung zu beginnen, ein Gespräch, eher ein Feeling, ein Miteinander teilen, eine Vertrautheit, die auf Ehrlichkeit beruhte. Weil Kafka Schriftsteller war, ein Komiker und ein Reikimeister, folgte er seiner Intuition, ohne um die einzelnen Schritte zu wissen. Er hatte Schlüsselerlebnisse parat, weil er sie selbst erlebt hatte, doch er wusste nicht, welche Worte er wählen würde, um sie Felix zu offenbaren. Ja, er war sogar so aufgeregt, dass er den roten Faden während des Erzählens veränderte; weil er Rot liebte, das Dunkelrote, das Rote und das Orangene. Immer konnte er schnell assoziieren, während er erzählte, intensiver wurde die Erzählkomik, herzlicher steuerte die Begegnung, die Einweihung seines Sohnes, auf das Schlüsselerlebnis zu, dass es seinem Spaßmacher erlaubte, in Realitas erlaubte, alle Schichten zu durchdringen, vor allem die drei schwarzen Schichten, die Kafka davon abhalten sollten, Mann zu werden.

Dazwischen

Kafkas erste Erinnerungen

Als ich so alt war wie du, fast so alt, eben acht Jahre, da wusste ich nicht, wie Jungen und Mädchen aussehen, jedenfalls nicht, wie sie zwischen den Beinen aussehen. Damals, es war 1962, malte ich viele Jungen und Mädchen; die Jungen hatten Hosen an und die Mädchen hatten lange Kleider, manchmal auch knielange Röcke. Eines Tages stellte ich mir die Frage, dann meiner Mutter, was ich denn tun müsse, um die Zeichnungen realistischer zu gestalten. Ich wollte Jungen ohne Hosen malen und Mädchen ohne Röcke. Es war wie ein großer Lehrauftrag, den ich mir selbst erteilte, denn ich wollte ein Zeichner der Wirklichkeit werden. Meine Mutter hätte nur sagen müssen: „Ziehe dich aus, setze dich vor den Spiegel, oder stelle dich breitbeinig davor, und du wirst sehen, wie es zwischen deinen Beinen aussieht.“ Damit wäre mir sehr geholfen, doch sie sagte, dass ich es früh genug erfahren würde, meine Zeichnungen gefielen ihr so, wie sie waren. Damit gab ich mich zufrieden, nur mein Spaßmacher ließ nicht locker.

Eines Tages arbeitete meine Tante im Garten, meine Cousine Inneke und ihre Freundin Anneke spielten in den Sonnenstrahlen. Weil es so schön warm war, hatten sie nicht viel an, nur ein Unterhöschen und ein Hemdchen. Langsam schritt ich zu der kleinen Gruppe, stand vor Inneke und ehe sie begriff, was mein Vorhaben war, zog ich ihr Unterhöschen herunter. Es war nicht der richtige Zeitpunkt, nein, nicht einmal das richtige Vorgehen, ich hatte nicht einmal Zeit, die weiche Einbuchtung zwischen den Beinen zu sehen, so sehr schrie die Cousine. Die Tante kümmerte sich nicht um das Geschehen; es wurde nicht geforscht, alles, sowohl im Guten als auch im Schlechten, wurde verdeckt, oder, um es politisch zu benennen, verdrängt. Der Täter, also in diesem Falle ich, wurde nicht bestraft, das kannte sie ja, die Tante - und das Opfer beruhigte sich bald.

In meiner Familie zeigte sich damals niemand nackt, nicht einmal nach meiner Geburt lernte ich die Brüste meiner Mutter kennen, geschweige denn, wie es zwischen ihren Beinen aussah. Bei meiner Geburt hielt ich die Augen verschlossen. Das war natürlich, während das, was folgte, unnatürlich war. Die Männer, jedenfalls die meisten Männer der Vatergeneration, wussten nicht, wie es zwischen den Beinen ihrer Frauen aussah. Und die Frauen wussten nicht, wie schön die Spaßmacher aussahen. Warum die Weiber und die Kerle damals trotzdem Kinder bekamen, weiß keiner so genau. „Ich bin stark,“ flüsterte mir mein Spaßmacher während einer psychologischen Exkursion in die Sexualgeschichte meiner Ahnen zu, „keiner kann umhin, mich kennenzulernen. Ich durchdringe die ersten Schicht der katholischen Sexualmoral mit Leichtigkeit, ohne mich gebe es niemanden auf der Welt.“

Er sprach schon früh mit mir, der Spaßmacher, doch ich verstand ihn nicht so recht. Er verstand mich um so besser, schaute alsbald die schönen Frauen an, zuerst die Venus von Milo in Vaters Bertelsmann, dann die Göttinnen von Altvater Zeus und schließlich die schöneren, weil nicht gemeißelt, Darstellungen in der Neuen Revue, oder heimlich als Praline auf der Toilette, dann, wenn der Vater in seiner Mittagspause schlief. Der Spaßmacher hielt mich schon früh auf Trab, auch wenn ich in Realitas keine Zwischenräume entdeckte oder Rundungen auf Herzenshöhe erblickte, oder wenn, dann nur stark verhüllt.

Mit neun Jahren entfaltete sich der Spaßmacher in neuen Dimensionen, und bemühte sich, einen Plan auszubreiten. „Heute dreht es sich um die erste Schicht,“ sagte er mir eines Morgens deutlich ins rechte Ohr, „heute beginnt es ernst zu werden. Opfere, und du wirst bekommen.“ Mein Spaßmacher hat chinesische oder japanische Vorfahren, irgendwie rückt er nicht mit der Sprache heraus, jedenfalls so lange nicht, bis ich mich auf den Weg mache, und sämtliche Sexualgeheimnisse beider Kulturen kennen lerne, und hinterher wird er behaupten: „Nur was du dir selbst erarbeitet hast, ist wirklich deins.“ Und dann wird er grinsen und prustet so heftig um sich, dass ich nicht weiß, ob die Empfängerin seine Sahneslust mag. Mich selbst fragt er schon lange nicht mehr.

An diesem Morgen, ich war in der dritten Klasse, erschien wieder der Herr Pfarrer mit seinem weißen Käfer und den schönen roten Ledersitzen, fuhr mit seinem schicken Gefährt vor, um seine Schäfchen abzuholen. Das meine ich so, wie ich es sage. Ohne frivole Gedanken an Spiele, die andere Kutscher spielen, um die Fingerchen in verbotene Gefilde gleiten zu lassen. Dieser Herr war nicht so, aber er überbrachte auch keine gute Botschaft und Geschichten über meinen Spaßmacher, auch keine über die dunklen Höhlen, auf die mein bester Freund sehnsüchtigst wartete, auch, wenn er damals nur wissen wollte, wie der Eingang einer Höhle aussehen möge, geschweige denn, dass er damals wusste, nicht einmal ahnte, dass da eine Höhle verborgen war.

Der Herr Pfarrer hatte es besser getroffen als seine evangelischen Kollegen, die vor breiter Kundschaft ihr Lied predigen mussten. So lernte ich schon früh die Freuden von Kleingruppen kennen. „Jeder fängt mal klein an,“ pflegte mein Spaßmacher zu sagen, „ich liebe es, wenn jemand zu mir sagt: ''Hallo, Kleiner.'' Und während du zu mir sagst: ''Komm, spiel mit mir'' entfalte ich mich fast von alleine zu meiner wahrhaften Größe.“ Ich wundere mich, wie der Spaßmacher mit mir spricht, aber wie sollte er anders, bei einem Bewusstsein millionenjähriger Menschheitsgeschichte.

Neben dem Herrn saß ich, schließlich war ich der älteste Junge. Hinten mir saß der jüngste, mein Freund Dieter, er war immerhin ein Jahr jünger als ich; und neben ihm zwei Schwestern, die eine, die Inga hieß, war die mutige, sie war zwei Jahre älter als ich, daneben ein rötlicher Engel, zwei Jahre jünger als ich und viel ängstlicher, aber, wie sich bald herausstellen sollte, zumindest interessiert, und was eben so wichtig war, verschwiegen. Ihr Name war königlicher Abstammung, hatte etwas leicht Frivoles, das selten sich in erotische Geschichten ausformte, aber ich habe versprochen, ihn, den Namen, nicht zu nennen. Der Leichtigkeit halber nenne ich sie in dieser Geschichte Anamo, die Namenlose.

Jetzt können wir mit der Geschichte anfangen, obwohl sie auch erst die Einführung zu der eigentlichen Geschichte darstellt. Im Leben gibt es immer einen Boss, der alles einfädelt. In diesem Fall war der Spaßmacher mein Boss, und ich war seine erste Hand, seine linke Hand, auch die rechte, die seine Pläne zur Ausführung brachten. Ich folgte seinem Konzept, und nach dem blöden Reinfall in Tantes Apfelgarten war er intelligenter geworden. „Alles, was wichtig ist, entsteht im Kontakt,“ flüsterte er mir am Abend zuvor ins Ohr, „morgen darf Dieter vorne sitzen.“ Und dann flüsterte er weiter, gab mir Anweisungen, wie ich meine Träume umsetzen konnte, ohne Aufschrei, jedenfalls ohne schmerzhaften Aufschrei. Wollüstiges war mir damals nicht bekannt, und dem Spaßmacher war bewusst, dass wir lange Zeit brauchen würden, um drei schwarze Schichten zu durchdringen. Aber alle fangen mal klein an.

Dieter war höchst erfreut, als er an diesem schönen Morgen auf dem roten Ledersitz neben dem Herrn sitzen durfte. Ich hingegen saß in der Mitte, fast da, wo man im Leben als Mann immer gerne hin möchte. „In der Mitte zu sein, in der eigenen und in der der Angebeteten, dass ist es, worauf es ankommt,“ sagt mein Spaßmacher. Und während Dieter sich über meine Großzügigkeit freute, während der Herr sich darauf konzentrierte, nicht in die Mitte zu kommen, obwohl es ihm deutlich schwer fiel, aber das machte damals nichts, weil es selten Gegenverkehr gab, beugte ich mich nahe an Inga heran, noch näher, leise flüsternd: „Du. Du, Inga.“ Inga schien gewartet zu haben. Dieter unterhielt sich nie mit ihr, und Anamo hatte eine Gesprächsebene, für die sie viel zu alt war. „Du,“ sagte ich, „wollen wir etwas Verbotenes tun?“ Inga neigte den Kopf näher, so dass ich ihr in Ruhe ein Konzept einverleiben konnte, eine Idee, die ihr so gut gefiel, dass sie sofort, ohne zu zögern, Ja sagen ließ, das Schönste „Ja“ meines Lebens, das in seiner Einzigartigkeit und in seiner Ehrlichkeit so göttlich war, zumal in der Gegenwart des Herrn Pfarrers. Seitdem ich ein junger Mann war, habe ich alle wichtigen Angelegenheiten in einem fahrenden Auto eingefädelt.

In dieser Zeit hatte ich gute Ohren. Denn alles, war elementar war, wurde nicht ausgesprochen. Irgendjemand kam auf die Idee, den Kinder beizubringen, alles zu hören, was nicht gesagt wurde. Alle Kinder waren Alleshörer, und die Erwachsenen waren Allesdenker. Zwischen ihnen das Band der Telepathie. Das wusste sogar der Herr Pfarrer, schließlich entstammte das Arbeitsprinzip dieser Art von Kommunikation aus seinem Unternehmen. Weder mein Vater, weder meine Mutter noch ich wussten, dass wir auf der Basis von schwarzer Pädagogik miteinander kommunizierten. Mein Spaßmacher schrie, als auf meine kleinen Händchen geschlagen wurde, als ich anderthalb war, und wieder, als ich drei war. Zwischen uns hatten der Vater, der Geist und sein Konsortium eine Kontaktsperre verhängt, und die Idioten, die wiederum wussten, wie schwer es ist, sich an ihr Gebot zu halten, vergifteten die Atmosphäre zwischen uns. Immer, wenn ich mit meinem Spaßmacher spielte, bekam ich Schuldgefühle.

Weil mein Spaßmacher seine eigene Intelligenz hatte, freuten wir uns dennoch auf die Ausführung unseres Plans. Es war ein Mittwochnachmittag, als ich von meinem Elternhaus los ging zu den beiden Mädels. Auf dem Weg traf ich ihre Mutter, die wiederum auf dem Weg zu meinem Vater war. Inga hatte diesen Zeitpunkt, genauer genommen Zeitraum, auserkoren, weil ihre Mutter bei meinem Vater eine Dauerwelle bekommen sollte. „Die ist mindestens zwei Stunden beschäftigt, wenn nicht sogar zweieinhalb,“ sagte sie mir in des Pfarrers Gefährt, und küsste fast mit ihren Lippen meine Ohrläppchen, weil der Herr Pfarrer versuchte, den Volkswagen in seine Spur zu bringen.

Die beiden Mädels empfingen mich an der offenen Tür, ohne dass ich klingeln musste. „Jetzt gleich, oder später?“ Das war die Frage, die es zu beantworten galt. Anamo zitterte vor Angst. Und vor Freude, weil auch sie nicht abgeneigt war. Inga diskutierte nicht, sie bestimmte, ohne irgendwelche Herrschaftsallüren an den Tag zu legen. Wir folgten ihr. Zunächst in die Küche. Dort sagte sie Nein, nach einem Rundblick. Dann gingen wir nach oben, in das elterliche Schlafzimmer. Wider sagte sie Nein, mit der Begründung, dass keiner von uns Betten machen könne wie die Erwachsenen. Das Kinderzimmer schlossen wir aus, denn es handelte sich für uns um kein Kinderspiel. Wir waren reif, das fühlten wir. Und wenigstens wir behandelten uns so, wie man uns behandeln sollte. Also gingen wir wieder nach unten, gingen diesmal ins Wohnzimmer, schoben den Couchtisch in die Mitte, stellten die Stühle vor und hinter den Tisch, so dass wir einen langen Laufsteg erhielten, sogar mit rechtem Winkel.

Inga ging in die Küche, um sich auszuziehen, während Anamo, ich und mein Spaßmacher in der ersten Reihe Platz nahmen. Mein Spaßmacher wurde von Sekunde zu Sekunde größer, als Inga auf die Bühne ging, langsam, sich drehend und zeigend, was da zwischen ihren Beinen war, und der Spaßmacher wurde glücklich und wuchs über sich selbst hinaus. Erst später, als alle gezeigt hatten, was in ihnen steckte, oder auch noch nicht, all das, was da zwischen den Beinen anders war, vor allem mein Spaßmacher, der als letztes dran war, damit er sich in seiner richtigen Größe zeigen konnte, wie er mir empfahl, da hätten wir gerne weiter gespielt, doch die erste Schicht hatte uns wieder bedeckt, und alles Wünschen, alles Fühlen-Wollen-Können-Dürfen war vergessen. „Wie geht es weiter?“ fragte Inga. „Ich weiß es nicht,“ antwortete ich mit hochrotem Kopf, voller Lust, voller Angst, voller Scham, „ich weiß es nicht, ich habe es vergessen.“ Die schwarze Schicht ballte sich zu einem Strick, würgte das fünfte Chakra., zwängte das Herz, hieb auf den Kopf. Ich hörte genau, was der Herr sagte. „Du bist Sünde. Du bist Schuld.“

Noch während wir ins Zimmer hinaufstiegen, hörte ich sein unanständiges Gebrüll. Mein Spaßmacher, mein Getreuer, mein Weiser, tröstete mich. „Irgendwann, und das wird dauern, wirst du dieses Spiel durchschauen. Wenn du Vater bist, werden deine Kinder anders groß werden, weil du selbst ein neues Verhältnis zur Sexualität bekommen hast. Diese Geschichte wird deine Kinder belustigen. Manche Dinge werden ihnen fremd vorkommen, weil sich die Zeiten ändern. Doch bis dahin machen wir uns auf die Reise, und werden viel Spaß miteinander haben. Heute haben wir den ersten Durchbruch geschafft.“

Wie Recht mein Spaßmacher hatte, fühlte ich, auch wenn mein Freund klein geworden war. Die Lust war in den Kopf gestiegen, und irgendwann, das spürte ich genau, würden meinen Spaßmacher und ich das Paradies erreichen. Trotz alledem.

Meditationen. Von Burcado .......................................................................1

2011-02-27T14:06:00.000-08:00

Be, Be, Be. Eine Transmeditation

Wenn du die Gefahr nicht liebst, dann solltest du an dieser Stelle nicht weiterlesen. Jede Zeile, die du jetzt liest, könnte dein Leben verändern. Du wirst sexy, falls du es nicht schon bist, bekommst Lebensfreude, und wenn du schon Power hast, drehst du vollkommen ab. Du wirst extrem ekstatisch, tanzt dich in Trance. Kurzum, du wirst orgiastisch.

Alles, was du brauchst, ist ein Computer, eine Internetverbindung, eine gute Soundkarte und einen richtigen Kopfhörer. Ich habe einen soliden AKG K240, vollkommen out, hat aber einen tollen Klang und fällt nicht vom Kopf, wenn ich mich heftig bewege. Was noch? Frische Luft, Kerzenlicht, Räucherstäbchen, Salbei oder Sage, um das „Große Geheimnis“ zu rufen. Ein Tuch, um die Augen zu verbinden und einen Timer, um dich wieder auf die Erde zu holen.

Wenn du vor deinem Monitor sitzt, fängst du am besten jetzt an. Womit? Ganz einfach. Mit „Burundi Black“. Das ist eine Maxiversion; steht auf der Verpackung drauf. Also, sieben Minuten Discoversion, zum Einschwingen. Dein Körper, dein Geist und deine Seele brauchen Zeit, um sich an das Klangmuster zu gewöhnen; selbst, wenn du es kennst und total auf diesen Sound abfährst, solltest du nur ZUHÖREN, damit sensibilisierst du deine Sinne und baust gleichzeitig eine Energieblockade auf, die du für die zweite Phase brauchst. Du schaffst dir einen inneren Space, um dich wohlzufühlen.

BURUNDI BLACK | MAXI SINGLE VINYL

Das eigentliche Spiel geht jetzt los. Dreißig Minuten „Burundi Black“ auf YouTube. Du brauchst nur zu stehen, dein Körper sagt dir, was passieren soll. Mach die Augen zu. Denk nicht an die anderen. Fühle. Und gehe in deine Kraft. So toll du kannst, so wild du kannst. Du hast kein Ziel, du wirst EINS mit der Musik, dein Körper will nichts anderes als TANZEN. Tee, Ahhh, Enn, Zettt, Eeehhh, Ennn. Nichts anderes. TANZEN. Du brauchst nicht zählen, du machst keine Gymnastik, dein Körper sagt dir alles, auch wie du atmen musst. Es ist das Beste, wenn du stundenlang vorm Computer gesessen hast, stundenlang davor sitzen wirst oder Spaß im Bett haben willst. Aber daran denkst du jetzt nicht, weil du vollkommen ausflippst. Kein Alkohol, kein Joint, keine Pillen. Du kommst von alleine in die Welt, die dich high macht.

Du brauchst nur auf eine gesicherte Umgebung zu achten, dass nichts anbrennen kann, dass du nichts umschmeisst oder dass du dich oder andere nicht irgendwie verletzt. Es ist ein Tanz, der vor allem auf beiden Füßen passiert, du bewegst dein Becken, deine Schultern, deine Arme, deine Hände und deine Füße, aber – du bleibst an einem Ort. Es ist vom Grundaufbau statisch, weil du dich nicht drehst – es sei denn, du hast so viel Platz. Aber es ist besser, Ruhe in den ekstatischen Aufbau zu geben, weil dein Körper erst mal geschüttelt werden muss. Das baut die Kundalini-Energie auf.

BURUNDI BLACK | THE DRUMMERS OF BURUNDI

Tanzen. Noch wilder. Flieg in deine Trance.

Ich weiß genau, mit welcher Musik ich das kann. Heute empfehle ich dir Osibisa, The Dawn und Music for Gong Gong. Es gibt kaum etwas Besseres. Auch hier sagt dir dein Körper, was du tun sollst. Lass deine Bewegungen fließen, das Schütteln erledigt sich von alleine. Das Fließen ermöglicht den Übergang in die Trance. Trance erfordert Weichheit; Weichheit als Konzept, auch wenn du zwischendurch in deine maskuline Energie kommst, egal, ob du Mann oder Frau bist. Verausgabe dich. Habe kein Marathondenken, das sagt, du musst durchhalten. Tanzen, ekstatisches Trancetanzen, verlangt nur eines von dir: Absolute Hingabe. Dann kommst du von alleine rein. Tanzen, nicht denken. Und die Augen schön geschlossen halten.

OSIBISA | THE DAWN | GONG GONG SONG

Zuhören. Außen. Und Innen.

Wann Du wechselst, von außen nach innen oder umgekehrt, das entscheidet dein Inneres. Zuhören ist absolutes Aufnehmen, nicht Denken. Dass zu lernen, ist ein Prozess, mal geht es leicht, mal nicht so leicht. Akzeptiere es, auch wenn du dir ein bisschen Mühe gibst, nicht denken zu wollen. Psychedelische Musik von Pink Floyd eignet sich sehr gut. Am besten, du bereitest diese Phase vor; lässt dich absolut nicht stören, stellst Telefon und Handy aus, schickst die Kinder mit deiner besten Freundin zum Italiener, es sei denn, sie will mit machen, dann rufe vorher die Oma an, damit sie für die Kids da ist. Ein bisschen Räuchern, Kerzenlicht, Augen verbinden, den „Großen Geist“ bitten, mit dir zu kommunizieren, keine Fragen stellen, nur SEIN, vielleicht deine Totemtiere bitten, mitzumachen.

PINK FLOYD | ASTRONOMY DOMINE | CAREFUL WITH THAT AXT, EUGENE

Stille

Fünfzehn Minuten liegen. Relaxen. So gut du es kannst. An keine Termine denken, an keine Verpflichtungen, nur entspannen.

Ach ja, wenn das Ganze mehr als neunzig Minuten dauert, und du hast dringende Bedürfnisse – tue es. Du brauchst dich nicht zurückzuhalten.

Danach.

Ideal als Vorbereitung für sämtliche Meditationen, tantrische Übungen. Oder in die Badewanne gehen. Als Aufwärmübung für gemeinsamen oder alleinigen Sex. Auch empfehlenswert vor Tarot, I Ging oder anderen Spielen, wo du gefordert bist, Channelqualitäten zu entwickeln.

Viel Spaß wünscht Dir

Burcado

Postscript

BBB – Meditation, oder BE BE BE, bedeutet so viel wie Burcados Burundi Black, aber mit der Zeit kannst du dein eigenes Ding draus machen.

Reise ins Innere ......................................................................................2

2011-02-25T08:31:00.001-08:00

Die Kugel

Liebste,

in dem Dorf, aus dem ich stamme, kennen die Männer ihre Frauen nicht; meine Mutter versteckte sich im Kleiderschrank, während ich gezeugt wurde, weilte mein Vater an der Theke, schaute der Wirtin tief ins Dekolleté, sein Kumpan hörte ihm zu, als er von seinen Heldentaten erzählte, wie er den Partisanen im Zimmer der Hure erschoss, der angeblichen, zunächst ihn, dann sie. Vater hat es mir nie erzählt, aber ich weiß es. Ich war dabei.

Hörst du, wie es mich zerreißt, wie ich sie liebe, meine geliebte polnische Partisanin, die alles gab, die ihn verführte, um einen Nazi zu töten; du ahnst, es war ein unfairer Kampf, ich meine den der Deutschen gegen das polnische Volk, wäre ich sie, ich hätte genauso gehandelt, und doch, ohne ihn wäre ich nicht, ich habe seine Ohren geerbt, seine Fähigkeit zu hören, die ihm das Leben gerettet hat, als er das Geräusch wahrnahm, wie die Pistole im Kleiderschrank entsichert wurde.

In meinem Dorf kannten sich die Menschen nicht, egal, ob Mann oder Frau. Die Männer kannten die Männer nicht, die Frauen nicht die Frauen. Eines Tages schoss mein Vater in einer Mittagspause zur Übung, mal wieder, mit einem Kleinkalibergewehr; die Kugel flog, durchschlug den Zaunpfahl, flog weiter, die Grenze durchbrochen, über den grünen Rasen, den friedlichen, überquerte die nächste Grenze, ein Gebüsch, flog über blaurote Pflastersteine, durchschlug eine schwere Eichentür, ohne zu klingeln, flog über die Fliesen, die sauber geschrubbten, blieb in der nächsten Tür stecken, rechtzeitig, weil. Kein Weil, einfach so. Die Frau, der Mann, hinter der Küchentür, sie aßen; ob es Suppe war, oder Eintopf, hat mein Vater mir nie erzählt. Er hat überhaupt nicht gesprochen, weder über diese Kugel noch über die anderen. Ich habe es zufällig erfahren.

Kannst du dir vorstellen, dass er sich nicht einmal entschuldigt hat? Keiner hat je darüber gesprochen. Die gute Frau, die das Essen gekocht hatte, schwieg; der Mann, der nicht weiter aß, dachte nicht, dass die Russen kommen, wagte nicht, aufzustehen, es hätte noch ein Schuss kommen können. Er flüchtete nicht in die Arme seiner Frau, sie liebte ihn nicht. Da, wo er war, blieb er sitzen. Nach einer halben Stunde öffnete er ungläubig die Tür, in deren Futter das kleine Projektil steckengeblieben war.

Dieser Vorfall war allen Leuten im Dorf bekannt; keiner redete darüber. Schweigen breitete sich aus. Mein Vater fing an. Er schwieg am besten. Er erzählte keinem etwas über die Geschichte; so musste er sich nicht entschuldigen. Die Opfer schwiegen noch besser; es hätte ja angehen können, dass diese Kugel ernst gemeint war. Der Mann ging nicht zur Polizei, weil er noch Blindstellen hatte, eigene, aus der Zeit, als die Möbel von den Juden gekauft wurden, nicht direkt, auch nicht unter der Hand, alle wussten, woher sie kamen, selbst das Gold aus den Kehlen wurde nicht verabscheut. Schweigen lässt sich lernen, auch dann, wenn der Krieg vorbei ist. Erst recht, weil es galt, neu anzufangen. Bescheiden, man war keiner, der ganz oben war. Schweigen, ganz unten.

Es war das Gras, das mir die Geschichte erzählte. Ich habe versucht, das Gras wachsen zu hören, als es über diese eine Geschichte wuchs, lange nachdem es über die anderen braunen Geschichten gewachsen war. Ich mache mir Sorgen, ob du mich kennenlernen willst. Die Angst, so zu werden wie mein Vater, steckt so tief in mir, dass ich dir davon nichts erzähle. Ich habe nicht die Kraft, mir das anzuschauen, was in mir steckt. Die Menschen reden vom Erbe nach dem Tod, doch mein Erbe steckt in mir, seitdem meine Mutter sich im Kleiderschrank versteckt hat.

Eines Tages, kurz bevor es Zeit ist, dich zu heiraten, weil ich mit dir schlafen will, werde ich weglaufen. Ich habe Angst, wie mein Vater zu werden. Jetzt weißt du, warum ich trinke. Sollte ich dich je schlagen? Solltest du je Angst vor mir haben?

Eher gehe ich.

Verzeihe mir, bevor ich gehe. Ich liebe dich.

Postscript

Kannst du dir vorstellen, dass er sich je entschuldigt hat? Er ist niemals nach Polen gefahren, war kein zweites Mal in Sewastopol und besuchte keinen freundlichen Bauern aus der Ukraine. Das einzige, was er mir beibrachte, war ein französischer Satz. „Voulez vous coucher avec moi.“

Geschichten aus der Hölle .......................................................................3

2011-02-23T03:30:00.000-08:00

Paradiesische Momente

1971

Meta – Norddeich

„Meta ist Name. Meta ist spirituell. Meta ist Dimension.“

Andreas schaute auf den See, freute sich über die Aussicht vom Dach einer kleinen Datscha, die vom Eigentümer ohne das Wissen der Behörden gebaut worden war. Er nahm einen tiefen Zug von einem Joint, dass ihm die Lungen barsten.

„Meta ist ein absolutes Muss.“

Nach einem weiteren Zug gab er die Zigarette an Serge weiter. Sein Körper verwandelte sich in eine Orange, wurde größer und nahm die Ausmaße eines Balls an. Als der Joint ihn wieder erreichte, rauchte Mond-Andreas – so nannte er sich beim Kiffen – und fing an zu kichern.

„Wenn sich der Vollmond im Wasser spiegelt,“ fragte er Serge, „weiß dann die Spiegelung, ob sie, wenn Wolken aufziehen, ebenfalls verschwinden muss oder beginnt die Mondspiegelung ein eigenes Leben?“

„Natürlich,“ sagte Serge, „ist eine Spiegelung als solches nicht determiniert. Da Spiegelungen jedoch vor zweitausend Jahren von einem unbekannten ägyptischen Pharao in der dekadenten Hapschiphase fixiert worden sind, müssen sie sich zwangsweise dekonditionieren, bevor sie den Anker in den Untiefen des Gewässers lösen und spielerisch in deiner Sandkiste versinken, um alte Traumata zu durchdringen.“

Serge lachte , nahm einen Shitbrocken aus dem Tabaksbeutel, entfernte die Aluminiumfolie und sog den Geruch tief ein.

„Ich finde, wir sollten unsere Füße mit Hilfe der Spiegelung in Bewegung setzen,“ sagte Andreas, „bevor die nächste Hapschiphase beginnt. Der Mond ist aufgegangen und ich will zu Meta. Es ist Zeit, die Hölle zu verlassen. Lass uns aufbrechen.“

Serge wunderte sich. Sein Freund würde Ärger bekommen, wenn sie heute Abend nach Norddeich in die Disco trampen würden. Bei einer durchschnittlichen Geschwindigkeit von 50 Kilometern würden sie mehr als zweieinhalb Stunden benötigen, um dort zu sein. Dann wäre es zehn Uhr. Die Rücktour – inklusive Fußweg von der Kreuzung ins alte Himmelreich – sogar drei Stunden. Also wären sie frühestens um zwei Uhr, wenn nicht um drei Uhr morgens wieder zurück.

„Es geht nicht,“ sagte er, „du musst pünktlich um elf Zuhause sein.“

„Nein,“ antwortete Andreas entschlossen, „heute nicht. Ich will nach Meta. Und was willst du?“

***

Die beiden hatten Glück. Kaum standen sie an der Kreuzung, hielt ein Opel Commodore an und nahm sie bis nach Wittmund mit. Das nächste Auto, ein Mini-Cooper mit einer kraftvollen Stereoanlage, brachte sie bis nach Aurich, und schon das dritte Auto, ein buntbemalter VW-Bus, wollte zu Meta. Andreas schätze die Fahrerin auf dreiundzwanzig Jahre. Irgendwie war sie sympathisch, obwohl im Wagen alles nach Patchouli roch.

„Wie heißt Du?“ fragte er, „ich bin Andreas und der gute Mensch zwischen uns ist Serge, der Käufer.“

Ihre Fahrerin grinste. „Ich bin Luna. Früher hieß ich Kriemhild, schrecklich, nicht wahr, was haben sich meine Eltern nur dabei gedacht; also habe mir den Namen „Luna“ gegeben. Okay?“

Andreas holte seine Kamera, eine Practica LLC, aus der Tasche, machte ein paar Aufnahmen von Luna, die ihn mit ihren langen, gelockten braunen Haaren an Marsha Hunt erinnerte. Und dann, ohne zu fragen, legte er seine Lieblingskassette in den Rekorder. Bei „Riders on the Storm“ fuhr Luna auf einen Parkplatz, stieg aus, ging um den Wagen herum, öffnete die Beifahrertür, legte die Arme um Andreas Schultern, zog ihn an sich und küsste ihn solange, bis das Stück zu Ende war. Dann fuhren sie zusammen weiter; diesmal saß Serge an der Außenseite.

Serge fand, als sie um neun Uhr in Norddeich ankamen, dass es zu früh für Meta sei. Luna schüttelte den Kopf, und Andreas, der zum ersten Mal bei Meta war, stürmte auf die Tanzfläche, als „Old King Cole“ seine „Musical Box“ öffnete. Auch Luna begann zu tanzen. Die beiden gingen von der Tanzfläche, als es kurz vor elf Uhr war.

„Komm, lass uns nach draußen gehen,“ sagte Luna. Hand in Hand gingen die beiden durch den Ort. Als es elf Uhr war, kicherte Andreas. Er dachte an seinen Vater, der gleich einen Tobsuchtsanfall bekam. Doch er, sein Opfer, würde nicht da sein. Für Andreas war sein Vorgehen ziemlich einfach. Stress würde er auf alle Fälle bekommen, egal ob er zwei oder drei Minuten, eine Stunde oder fünf Stunden zu spät kommen würde. Da sich der Zorn seines Vaters nicht steigern ließ, hatte Andreas geschlussfolgert, in dieser Nacht zu tun, was er tun wollte. Er knabberte an Lunas Ohrläppchen.

„Ich will mit dir schlafen,“ flüsterte er in ihr linkes Ohr, „jetzt, gleich. Ich will.“ Mit seinen Armen zog er Luna an sich.

Luna genoss es, ihn zu spüren und dann küssten sie sich wieder, bis sie keinen Atem mehr hatten.

„Ich will rennen,“ flüsterte sie. Die beiden stürmten los, kletterten über einen Zaun und erreichten das Meer. Ein wenig später fanden sie einen Platz, an dem sie ungestört ihre Lust genießen konnten.

Das war die erste Nacht, in der Andreas eine Vorstellung vom Paradies bekam.

Reise ins Innere ......................................................................................1

2011-02-21T02:53:00.000-08:00

Gehirnwäsche

Bevor ich meine Geschichte erzähle, ist es notwendig, dass ich dir etwas über meinen Vater erzähle. Mein Vater ist ein Friseur, oberflächlich betrachtet. Im Gegensatz zu den meisten seiner Kollegen hat er keinen Friseursalon, sondern ein Atelier, ein Haaratelier, ungefähr auf einer Fläche von sechs mal sechs Quadratmetern. Die Leute halten ihn für verrückt, weil er nur einen Kunden zu einer Zeit empfängt. Empfangen, genau, das ist der richtige Ausdruck, denn das, was er tut, wenn seine Gäste bei ihm sind, kann keiner so genau sagen, nicht einmal er selbst. Er ist ein sonderbarer Friseur, bei ihm gibt es keine Dauerwelle, keine Strähnen, nicht einmal richtige Haarschnitte. „Das Haar muss in seiner vollen Pracht erhalten werden,“ pflegt er seinen Kunden regelmäßig zu sagen, „das Haar ist einzigartiger Ausdruck individueller Vitalität.“ Obwohl er eigentlich nichts tut, kommen die Menschen gerne zu ihm; er ist freundlich, hört ihnen gerne zu, macht Scherze, führt gelegentlich sogar ernsthafte Gespräche. Es gibt allerdings Leute im Dorf, die mögen meinen Vater nicht. „Er tickt nicht ganz richtig,“ ist wohl die freundlichste Bemerkung seiner Gegner, „er hat einen Sprung in der Marmel,“ sagen andere. Allen gemeinsam ist die Furcht, dass er ein Magier ist. Obwohl er nichts tut, jedenfalls aus ihrer Sicht, scheint er der reichste Mann in unserem Dorf zu sein.

Aus irgendeinem Grund hat sich mein Vater dafür entschieden, nur einen Kunden zu einer Zeit zu „bedienen“, im Sinne der Sprache seiner Berufskollegen an, wenn er bemüht ist, sein Metier zu erklären. „Vielleicht hängt es mit der Musik zusammen,“ erinnert er sich, „eines Tages hatte ich die herkömmliche Arbeit satt, machte eine lange Pause und schaute mir viele Friseurgeschäfte auf der ganzen Welt an. Am besten fand ich die Idee, ein Atelier zu haben. So wurde ich ein Haarkünstler, der Interesse nicht nur an den Haaren, sondern am ganzen Menschen hat. Schon wenn jemand das Atelier betritt, fühle ich sein Wesen, seine Schwingung, seine Aura. Damit dieser Mensch sich bei mir wohlfühlt, stelle ich ihm meine Musiksammlung zur Verfügung und er darf sich eine CD aussuchen. Weil das allen gefällt, nämlich dem Kunden und mir, kreieren wir eine gemeinsame Atmosphäre, die von alleine den Gang der Dinge bestimmt.“

Das Atelier wird von Licht durchflutet; es hat natürliches Oberlicht, das partiell abgedunkelt werden kann, und geführtes Seitenlicht. Die Wände sind alle getupft, die Grundfarbe ist gelb, eine kräftiges Sonnengelb, das an einigen Stellen in das Weiße übergeht, an anderen Stellen in das Orange. Der Friseursessel, mehr Sessel als Friseur, befindet sich genau im geometrischen Mittelpunkt, mein Vater dahinter, so dass er sich genau in der Schnittlinie des Soundsystems befindet, neben sich die Fernbedienung, eine Zimbel, ein Sortiment von Bachblüten und ein Kartenset indianischer Krafttiere. Der Sessel wird, ähnlich wie ein moderner Fernsehsessel, in die jeweilige richtige Position gebracht. Meistens behandelt Vater seine Kunden mit Kopfmassagen und Reiki. Gelegentlich schneidet er Haarspitzen, manchmal flechtet er die Haare, manchmal arbeitet er Perlen und Bänder in die Haarpracht.

Vor zwei Jahren, als sein Unternehmen in der Krise war, er sagt Unternehmen, obwohl er sich als Künstler fühlt, schloss er das Atelier für drei Monate. Anschließend stellte er Irischka ein, eine junge Frau, die er auf einem Besuch eines russischen Photographen kennengelernt hatte. „Ihre einzige Aufgabe ist es, präsent zu sein,“ so hatte er ihre Anwesenheit begründet, „Irischka ist so schön, ihr Gesicht ist schöner als der Mond,“ er nutzte die Sprache der Scheherazade aus Tausendundeiner Nacht, um zu beschreiben, was sich nicht in sterbliche Worte fassen ließ. Sie hat lange wilde blonde Haare, ihr Gesicht strahlt die Jugend einer fünfzehnjährigen aus, obwohl sie neunzehn ist, ihre langen Beine sind wohlgeformt und ihre Brüste sind göttlich rund. Seitdem Irischka bei uns ist, hat Vater wieder gute Laune und die Krisenzeiten sind vorbei.

Die eigentliche Künstlerin in unsrem Haus ist Irischka. Ich weiß nicht, woher sie das Geld hat, aber ich glaube, dass sie jeden Tag etwas Neues anzieht, eine eigenwillige Kreation, die sehr dezent ist und sie wie eine Königin aussehen lässt. Sie schminkt sich nicht, trägt manchmal Ohrschmuck, doch sonst habe ich nicht einmal eine Kette an ihr wahrgenommen. Noch nie habe ich gesehen, dass Irischka eine Schere zum Haarschneiden in der Hand gehabt hat. Meistens steht sie an der Staffelei und portraitiert; sie braucht einen Menschen nur einmal anzusehen und schon ist sie in der Lage, sein Gesicht genau zu Papier zu bringen. Neulich war ich dabei, wie ein Kunde sie frug, wie teuer denn sein Bildnis sei.

„250 Euro,“ sagte Irischka so belanglos, als ob es üblich sei, diesen Preis zu verlangen.

„250 Euro, mein schönes Kind,“ sagte der dicke Bauunternehmer, „und was sind die Extras?“ Irischka würdigte ihn keinen Blickes.

„Darf ich denn handeln?“ Der Dicke war interessiert; woran, war offensichtlich.

„Du feilscht doch auch nicht, wenn du deinen dicken Mercedes kaufst,“ antwortete Irischka.

„Oh, doch, das tue ich wohl.“

„Na, dann strenge dich an das nächste Mal beim Feilschen, dass du dir das Geld für dein schönes Portrait verdienst.“

Der Kunde bezahlte die Rechnung meines Vaters, dann ging er zu Irischka, gab ihr das verlangte Geld und verabschiedete sich mit einem Augenblinzeln. Dass er keinen Erfolg mit seinen Ambitionen hatte, zeigte das Achselzucken, mit dem Irischka reagierte, woraufhin Vater flüchtig nickte.

Das war vor zwei Monaten. Heute, in der Mittagspause war mein Vater zu einer wichtigen Besprechung außerhalb, und ich beeilte mich, rechtzeitig im Atelier zu sein, um Zeit mit Irischka zu haben. Kaum war ich im Salon, da öffnete sich die Tür, Vater oder Irischka hatten vergessen, abzuschließen. Eine Frau in meinem Alter, ich hatte sie noch nie zuvor in unserem Dorf gesehen, trat ein. Unter ihrem weißem samtenen Mantel trug sie ein dunkelrotes Kleid, von einer besonderen Machart, auch mit vielen Spitzen und Rüschen versehen, ein Kleid, das mich an das Mittelalter denken ließ, obwohl ihre schwarzbraunen Nylonstrümpfe die heutige Zeit signalisierten. Ich überlegte, welchen Spruch ich nehmen sollte. „Darf ich Ihnen beim Ausziehen behilflich sein,“ das passte mehr in das Repertoire eines neunjährigen Jungen; „Wir haben Mittagspause,“ eher in das Weltbild eines Beamten. Am besten würde ich nach einer freundlichen Begrüßung abwarten, was passieren würde.

„Ich hätte gerne eine Gehirnwäsche,“ sagte das Wesen mit einer Selbstverständlichkeit, die mich sofort antworten ließ: „Mein Vater ist nicht da.“ „Eben,“ antwortete sie, „deswegen komme ich. Ich will von dir behandelt werden.“

Ein kleines Paradies

Sollte ich es so machen wie mein Vater, sollte ich mit diesem Wesen als Erstes eine Musik aus der großen Sammlung suchen? Meine Lieblingsmusik war oben in meinem Zimmer, also ging es nicht. Irischka konnte ich nicht um Hilfe bitten, sie war verschwunden, wahrscheinlich war sie in ihrem Zimmer.

„Ich heiße Inneke,“ sagte das Wesen, diesmal mit einer Stimme, die meinen Körper in Aufregung versetzte, „ich habe nichts dagegen, wenn wir du mir deine Musiksammlung zeigst.“ Sie konnte Gedanken lesen, und wenn ich ruhiger wäre, könnte ich auch ihre Gedanken lesen. „Hey,“ sagte ich, gab ihr meine Hand und bat sie, mir zu folgen.

„Warte mal,“ entgegnete sie und blickte mir in die Augen, „hast du Angst vor mir?“

Ich hatte keine Angst, ich war aufgeregt, sonst nichts. Eigentlich. Ich hatte nur Angst vor dem ersten Schritt, wenn ich eine Frau ansprach, um mit ihr anzubändeln, weil ich es nicht mochte, einen Korb zu bekommen. Darunter lag die Angst, sie könne schwanger werden, falls. Man weiß ja nie.

„Das hast du von mir,“ erzählte mir Vater in einer ruhigen Minute, „mein ganzes Leben war erfüllt von Angst.“ Er konnte nie orgiastisch werden, welch ein schönes Wort, das all meine Wünsche und Träume zusammenfasst, jedenfalls lange Zeit nicht, bis er Tantriker wurde.

„Du kannst es beschließen, keine Angst zu haben,“ empfahl er mir, „du kannst es drei Wochen ausprobieren, so zu tun, als ob du keine Angst hättest, dann machst du deine Erfahrung und wirst sehen, was passiert.“ Genau das tat ich, ich nahm mir vor, jetzt keine Angst zu haben, komme, was da kommen wolle.

Inneke fand die „Kelly-Family“, auch wenn meine CDs nicht nach Alphabet geordnet sind, und dann gingen wir ins Atelier zurück. Und dort sagte sie mir, wie sie sich die Gehirnwäsche vorstelle.

„Ich verzaubere dich, dass du mit Leichtigkeit in mich hineingelangen kannst. Du wirst noch kleiner sein als eine Fliege, dann fliegst du mit einem Staubwedel in mein linkes Ohr, machst dich an die Arbeit, und wenn du alles gereinigt hast, sagst du mir Bescheid und gelangst durch das rechte Ohr wieder in diese Welt.“

Als sie fertig war, schaute sie mich mit einem Lächeln an, als würden wir uns seit langer Zeit kennen, nur ich wusste nicht, woher. Déjà vu? Wer weiß. Für die Ausführung ihrer Idee brauchte ich nicht nur Mut, sondern Vertrauen. Ich liebte Jules Verne, und eine Reise zum Mittelpunkt der Erde wünschte ich mir schon immer. So sagte ich Ja, ohne groß nachzudenken. „First jump, than think.“ Mein Lieblingsgedanke, der immer kommt, wenn mich etwas reizt und ich die Folgen nicht abschätzen kann. Erst springen, dann denken.

Inneke schaute auf die Uhr, ging zur Eingangstür, schloss sie ab und bat mich, die andere Tür zu verriegeln und das Telefon und alle Handys lahmzulegen. Wir tanzten zwanzig Minuten wie verrückt, ich weiß auch nicht, warum ich mitspielte, aber es sollte so sein und dann, als ich verzaubert war, flog ich in ihr linkes Ohr hinein. Ich setzte mich auf den Amboss, hielt vorsichtig den Staubwedel in der Hand und gewöhnte mich an die Dunkelheit. Die Zeit hier drinnen würde anders verlaufen als in der äußeren Welt, hatte Inneke mir verraten, langsamer, weil ich kleiner geworden bin, noch kleiner als ein Kind, und Kinder würden sich für alles Zeit nehmen, was wichtig für sie ist. Die meisten Erwachsenen verstehen nicht, dass Kinder „innocent“ sind, „unschuldig in ihrem Wesen“ ist ein zu schwacher Ausdruck, auch kommt Schuld darin vor, das englische Wort drückt besser aus, was ich meine. Ich fühlte mich „innocent“, als ich Innekes Räume betrat, hielt vorsichtig den Staubwedel an mich, um sie in den engen Gängen nicht zu verletzen. Inneke hatte mir eine „Laterna Mystika“, ein rot scheinendes Licht mit auf den Weg gegeben, so dass ich mit Leichtigkeit in die linke Hirnsphäre gelangte.

Ich wusste nicht, ob mir dieser Ort gefiel, meine Gefühle erschienen mir widersprüchlich. Es war eine Städtelandschaft, mit riesigen Wolkenkratzern, rechtwinkligen Straßen und einer künstlichen Beleuchtung, mal in reinem gelben Licht, mal im Spektrum des Regenbogens. Dann veränderten sich Bereiche, die mich mehr an elektronische Schaltkreise erinnerten. Überall lag feiner Staub zwischen den Relais, und ich brauchte zwei gefühlte Arbeitstage, um meine Arbeit zu tun. Am dritten Tag überquerte ich die Brücke, die die beiden Gehirnsphären miteinander verband. Hier sollte ich mir besonders viel Mühe geben, hatte Inneke verlangt, und das tat ich auch, obwohl kein Staub oder Verunreinigungen zu erkennen waren.

Schließlich gelangte ich in die Zauberwelt der rechten Gehirnhälfte. Zunächst begrüßte mich ein Rosengarten, dann erfrischte mich eine Quelle und ich gelangte bald in eine verzauberte Höhle, fand einen magischen Wald, entdeckte auf einem türkisen See ein kleines Boot, setzte mich hinein und ruderte zu einer kleinen Insel. Ich war überrascht, als ich Inneke dort antraf. „Na, wie findest du es hier?“

„Himmlisch, göttlich. Ein kleines Paradies.“ Das „S“ zog ich in die Länge, warum, weiß ich nicht, aber ich pustete es vorsichtig in ihr linkes Ohr.

Inneke lud mich zu einem Picknick ein, und dann trennten wir uns wieder, weil die Zeit knapp wurde. In der rechten Seite gab es kaum Arbeit für mich, die Natur reinigte sich von alleine, es gab einen angenehm frischen Wind, manchmal gab es einen warmen Regen und es schien mir so, als ob eine Sonne aufgegangen wäre. Ich stand auf einem Berg, als ein Adler vom Himmel herab stieß und mich ergriff. Jetzt hatte ich Angst, aber ich sagte zu mir, dass ich sie ignorieren würde, auch wenn ich bibberte. Wir flogen nach draußen, der Adler flog sanft über Innekes Nase und setzte mich am Rand ihrer Oberlippe ab.

Meine Zauberin hatte einen ausgesprochen guten Tastsinn; sie wusste, dass ich angekommen war. Vorsichtig schob sie ihre Unterlippe vor, hauchte mich noch liebevoller an, nahm mich auf ihre Fingerkuppe, küsste mich und ich fühlte, dass ich wuchs. Sie küsste mich noch einmal, dann hatte ich meine richtige Größe erreicht.

„Du darfst mich nicht noch einmal küssen,“ sagte ich lachend, „sonst wachse ich über mich hinaus.“ Auch Inneke lachte und gab mir einen Kuss auf den Hals.

„So eine Gehirnwäsche ist etwas Feines,“ sagte sie, „das sollte man jeden Tag machen.“ Seit dem üben wir beide zusammen. Nicht jeden Tag, aber sieben Nächte im Monat. „Das reicht, damit die Birne ordentlich durchgepustet wird,“ findet Inneke. Das finde ich auch, obwohl es besser ist, täglich Staub zu wedeln.

Geschichten aus der Hölle .......................................................................2

2011-02-16T02:39:00.001-08:00

Abschied vom Himmelreich

1968

Friesland

Das lang ersehnte Paket war endlich gekommen. Andreas ließ das Mittagessen warten, nahm ein Messer, schlitzte die Klebestreifen durch und öffnete vorsichtig die Paketwangen. Sein erster Diaprojektor, ein Braun Paximat 1600, war offensichtlich gut verpackt. Nach fünf Minuten konnte er das Gerät anschließen, suchte die jüngsten Bilder von Inneke heraus, steckte sie um 180 Grad verdreht ins Magazin und verdunkelte sein Zimmer.

Die weiße Rauhfasertapete war nicht für eine Vorführung gedacht, doch es störte ihn nicht. Andreas fädelte ein Band von den Beatles auf seinem Grundig TK 140 ein, wählte “Hey Jude” als Hintergrundmusik und drehte den Rundknopf auf Start. Zunächst Regenbilder – absichtliche Unschärfe, nur Regentropfen an Fensterscheiben zeigten klare Konturen. Dann die Bilder seiner Freundin. Inneke umarmte einen Baum; den Kopf tief im Nacken, ihre langen blonden Haare. Es war ein regnerischer Tag, doch Andreas liebte den Regen. An diesen Tagen waren die Hauttöne intensiver, alles war wie neugeboren.

Die nächste Sequenz. Mit einem Regenschirm hockte sie vor einem See und beobachte, wie die Blätter im Herbstwind tanzten. Durch Zufall kam ein Blatt auf sie zu, der Wind wurde still, nur das Blatt schob Wellen vor sich her; Sternstunde der Fotografie. Andreas hatte vier Filme mitgenommen, um sich Innekes Gesicht zu widmen. Inneke liebte es, wenn er sie anschaute. „Wie mag er mich wohl sehen, worauf achtet er, warum gefalle ich ihm?“ Inneke hatte viele Fragen, doch sie schwieg, um den Fotografen bei seiner Arbeit nicht zu stören.

Am Ende des Songs machte Andreas eine Pause, wechselte zum nächsten Magazin, spulte zu „All you need is love“ und sah, wie Inneke lächelte, den Kopf senkte, wieder hob und dann ihre Augen schloß. Ihre Lippen formten einen offenen Mund, sie legte den Zeigefinger an die Lippen und kokettierte mit ihm. Dann öffnete sie ihre Strickjacke, ließ sie zu Boden gleiten, öffnete die Bluse, dass ihre Schultern sichtbar wurden. Andreas mochte den Übergang von Schulter, Hals und Innekes lange Haare.

Als die Mutter ihn erneut aufforderte, sein Essen warm zu machen, ging er in die Küche. Linsensuppe mit Griessnockernl und Wiener Würstchen. Es war eines seiner Lieblingsessen, das er gerne mit ein paar Spritzern Maggi würzte. Nachdem er seine Schulaufgaben gemacht hatte, halbwegs, schnappte er sich seine Yashica-Electric und ging zu Inneke.

*****

Andreas wusste, dass Inneke alleine war. Langsam ging er zum Wald, wo sie wohnte; er ging lieber zu Fuß, auch wenn es regnete, weil es ihm so mehr Spass machte, seine Erregung beim Gehen zu spüren. Das, was er vor hatte, war nicht erlaubt. Doch sein Verlangen, Inneke nackt zu sehen, war so groß, dass er sich über Konsequenzen keine Gedanken machte.

Die beiden küssten sich lange, und Andreas zog Inneke vorsichtig auf ihr Bett. Das Küssen, so sagte sie ihm eines Tages, würde ihren ganzen Körper verzaubern und am liebsten würde sie mit ihm schlafen, doch das ginge nicht, weil sie mit dreizehn nicht Mutter werden wolle. Langsam schob Andreas seine linke Hand in Innekes Ausschnitt. Er tastete sich vorwärts und fragte sich, ob sie widersprechen würde. Doch Inneke genoss die Wärme und das Verlangen der Berührung.

Nach einer Weile stoppte sie seine Hand. „Weiter nicht,“ flüsterte sie, „ich verliere mich.“ Andreas war enttäuscht und wütend. Die Energie in ihm war so stark, dass er nur noch den Drang verspürte, in ihr zu sein. Oder dass sie ihn bis zum Orgasmus streicheln würde. „Ich möchte, dass wir in den Wald gehen,“ sagte Inneke, „du darfst mich da fotografieren.“

Die Aufnahmen im Wald verliefen ganz anders, als es sich Andreas vorgestellt hatte. Auf einmal war in ihm Stille eingekehrt, und er fühlte sich wohl, als Inneke posierte. „Ich bin glücklich,“ sagte er, „es ist so schön.“ Er wollte noch etwas sagen, aber er tat es nicht. Inneke hatte sich ausgezogen. Nicht auf einmal, sondern nach und nach. Doch ihr Kopftuch und ihre Bernsteinkette hatte sie anbehalten. Und ihre Jeans.

Als die Dämmerung nahte, trennte sich die beiden. Andreas machte die Diafilme fertig, brachte sie zur Post, erledigte die verhassten Hausaufgaben, legte ein Klavierkonzert auf und freute sich aufs Abendessen.

*****

Am Abend schaute er sich Dias von der Rhön mit dem neuen Projektor an. Den vergangenen Sommer hatte er auf einem CVJM Camp verbracht. Die Zeit war nicht gut für ihn gewesen, alles war reglementiert. Er hatte neue Freunde kennengelernt, doch es wurde zuviel gebetet. Auch wurde gemunkelt, dass man “Hängolin” ins Essen mache, um die jugendlichen Triebe zu dämpfen.

Immer wieder seilte er sich ab, um jenseits des Camps Fotos zu machen. Für ihn war die hügelige Landschaft Abwechslung und Herausforderung zugleich. Ihm gelang es, sich aus dem Lager zu schleichen, wenn alle noch schliefen, wenn es dämmerte, um die Besonderheiten des Lichts und der Landschaft einzufangen.

Mit gemischten Gefühlen betrachtete Andreas die Bilder aus dem Urlaub. Ihm fiel ein, dass er viel erlebt hatte. Gerade, als er bei den Bildern vom Trampen angelangt war – und das war nicht ungefährlich, weil der Wagen plötzlich vor einem Abgrund stand – hörte er eine Auseinandersetzung im Treppenhaus. Sein Vater und seine Schwester stritten sich; gewaltig.

Später wusste Andreas nicht genau, wie alles gekommen war. Seine Mutter und seine Schwester kamen in sein Zimmer, außer sich, unfähig etwas zu sagen. Im Flur schrie der Vater: „Ich bring euch alle um!“ Der Junge wurde zum Helden, sprang auf, verriegelte die Zimmertür, schob die Frauen ins nächste Zimmer, verriegelte die Verbindungstür. Der Vater hämmerte mit einem Gewehrkolben an die erste Tür.

Andreas öffnete ein Fenster und ordnete den Ausstieg an. Währenddessen brach der Vater die erste Tür auf, schnappte sich den Diaprojektor und zerschmetterte ihn an der Wand. Dem Jungen, der die Geräusche genau deutete, blieb keine Zeit zum Schmerz; Andreas sprang als Letzter aus dem Fenster und zog die Frauen mit sich in die Dunkelheit. Nach zehn Minuten waren sie gerettet. Die Eltern der Mutter gewährten ihnen Obdach.

Das war die erste Nacht in seinem Leben, als das Himmelreich zur Hölle wurde.

Geschichten aus der Hölle .......................................................................1

2011-02-15T12:31:00.000-08:00

Himmel und Hölle

1964

Irgendwo in Friesland

Andreas Wanten ging jeden Morgen von seinem Heimatdorf, das den wohlklingenden Namen „Himmelreich“ hatte, zur Volksschule in die nahe gelegene Ortschaft, die den erschreckenden Namen „Hölle“ trug. In der ersten Klasse lief er voller Freude in die „Hölle“; jedenfalls solange, bis er das erste Halbjahreszeugnis in seinen Händen hielt. Die Schrift seines Lehrers, äußerst unleserlich geschrieben, teilte dem Vater mit, dass sein Betragen „Nicht immer ohne Tadel“ gewesen sei. Diese „Fünf“ verwandelte das Kind; es wurde in seiner Bewegung gehemmt und Andreas überlegte es sich dreimal, spontan und intuitiv zu sein.

Eines Tages, er war jetzt in der dritten Klasse, sollte er einen Aufsatz schreiben. Der Lehrer hatte ein einfaches Thema formuliert. Die Schüler brauchten sich nur an ihr Wochenende zu erinnern und die schönen Erlebnisse mit den Eltern zu Papier bringen. Andreas knabberte seit einer Viertelstunde an seinem Füller. Seine Eltern hatten niemals Zeit für ihn. Nicht einmal zur Einschulung ist seine Mutter mitgekommen. Auch beim Krippenspiel im vergangenen Monat war seine Mutter nicht dabei gewesen. Er musste an die Tränen denken, die er weinte, als er all die Mütter vor sich gesehen hatte, während er auf der Bühne stand. Die beiden Sätze, die er in dem Stück zu sprechen hatte, waren verschollen. Seine Lippen blieben, traumatisch gelähmt, verschlossen.

Während Andreas aus dem Fenster schaute, den Sonnenaufgang liebevoll betrachtete, spürte er den Konflikt in sich größer werden. In Gedanken schrieb er die erste Version.„Meine Eltern haben ein Geschäft und arbeiten die ganze Woche lang darin, auch am Sonnabend. Am Sonntag aßen wir zusammen Frühstück, Mittagessen, Abendbrot. Zwischendurch gab es Tee und eine leckere Torte. Wir sind spazieren gegangen. Ansonsten haben wir nichts zusammen gemacht. Ach ja, ich habe beim Abtrocknen geholfen.“ Andreas schaute in die Sonne. Er war traurig, dass er nichts zu erzählen hatte. Wenn man etwas erlebt, kann man etwas schreiben. Sollte er jetzt seine Familie verraten? Weil er das nicht tun wollte, überlegte er, wie er eine Geschichte erfinden würde. Das war nicht einfach. Als er vier Sätze geschrieben hatte, war die Stunde zu Ende.

Das Ergebnis dieser Arbeit war für Andreas niederschmetternd. Warum wusste der Lehrer nicht, dass er mehr Zeit gebraucht hätte? Andreas erzählte gerne, wenn er etwas zum Erzählen hatte. Die Note war äußerst deprimierend für ihn. Noch schlimmer jedoch war der nächste Vorgang. Das Heft mit der grausamen Note musste dem Vater zur Kenntnisnahme vorgelegt werden. Diese Schande wollte der Junge nicht über sich ergehen lassen. Er nahm das Heft, schlug die letzte Klassenarbeit auf, betrachtete den Abschnitt„Unterschrift des Erziehungsberechtigten.“ Dann blätterte er ein paar Seiten zurück und studierte die Unterschrift seines Vaters. Bald hatte er eine Lösung. Auf einem Blatt übte er fleißig, die Unterschrift seines Vaters zu fälschen, bis er sich sicher war, sie mit dem Füller genau, flott und flüssig zu kopieren.

Der Lehrer hatte den Schwindel nicht bemerkt. Andreas lebte wieder auf, bis eines Tages die nächste Klassenarbeit fällig war. Das Ergebnis war besser und er legte dem Vater die neue Arbeit, für die er ein „Befriedigend“ bekommen hatte, vor. Der Vater unterschrieb, doch in dem Moment, als Andreas das Heft an sich ziehen wollte, blätterte der Vater zurück, sah die gefälschte Unterschrift, lief voller Jähzorn rot an, sprang von seinem Stuhl auf und wollte sein Kind verprügeln. Andreas rannte um sein Leben, so schien es ihm. Es war ein Rennen im Kreis, um einen niedrigen Dreieckstisch. „Aus dir wird nie etwas,“ schrie der Vater, „aus dir kann nur ein Verbrecher werden.“ Andreas war froh, als seine Mutter erschien.

Das war der erste Tag, als Andreas wusste, dass er nicht im Himmelreich lebte.

Erotische Kurzgeschichten .......................................................................2

2011-02-14T16:07:00.000-08:00

Sexgeheimnisse

Das Telefon klingelte zu einer Zeit, als Immo am Arbeiten war. Immo arbeitete am liebsten spät in der Nacht, dann, wenn es ruhig war, keine dröhnenden Bässe aus der Nachbarwohnung kamen, dann, wenn er mit dem kosmischen Licht verbunden war. Die Klangspur der Autobahn nahm er kaum war, so sehr war er mit dem Thema verbunden. Das Surren seines Notebooks war minimal und das Anschlaggeräusch der Tasten die Klangkulisse, die er liebte, weil sie seine Impulsivität widerspiegelte.

In der Regel wußte Immo, wer anrief. Im Laufe der Jahre hatte sich seine Intuition so entwickelt, daß er schon aufgrund des Klingelzeichens fühlen konnte, ob es sich um einen angenehmen oder unangenehmen Anruf handelte. Relativ oft wußte er, wer am anderen Ende der Leitung sein würde; und das, ohne auf das Display der Siemens-Anlage zu schauen. Zunächst durchfuhr ihn die Sorge, daß der Mutter seiner Kinder oder den Kindern selbst etwas passiert sein könnte, dann verwarf er den Gedanken und öffnete das Fenster, das ihn mit seiner Intuition verbindete.

Es konnte nur eine Frau sein, die ihn so spät anrief; eine Frau, die ihm sehr viel bedeutete. Er ließ das Telefon noch einmal klingeln, speicherte Hootutututu, einen Text über indische Kinderspiele ab, während er tief durchatmete und hechtete zum Telefon, ehe sich der Anrufbeantworter einschalten konnte. Ein Blick aufs Display verriet ihm, daß der Anrufer nicht im Telefonbuch gespeichert war und mit den Telefonziffern brachte er auf die Schnelle auch niemanden aus seinem Freundeskreis in Verbindung.

Bevor die Stimme am anderen Ende etwas sagen konnte, wußte Immo, wer die Anruferin war – und damit hatte seine Intuition schon recht gelegen -, ein tiefes hörbares Atmen hatte es ihm gesagt. Sein gesamter Körper war innerhalb von Bruchteilen einer Sekunde völlig verändert, Immo spürte Freude im Bauch, Elektrizität in der Wirbelsäule und eine lebendige Wiederauferstehung, die mit dem ersten Chakra verbunden war. Es konnte nur einen Menschen in seinem Leben geben, der sich zärtlich mit lautem Ausatmen meldete – Freya.

“Hey, was machst du?”, fragte eine tiefe blonde Stimme, obwohl Freyas Haare von Natur aus braun waren.

“Stottern,” erwiderte Immo, “und ich öffne sicherheitshalber einen Knopf, damit ich ruhig atmen kann.”

Freya kicherte. “Bist du dick geworden?”

Immo verneinte und sang das Lied einer Lärche, die sich auf einer Verjüngungskur befand.

“Welch eine Überraschung, Freya, daß du mich gefunden hast. Wie hast du das bloß geschafft?”

Freya brauchte ihm nicht zu erklären, daß seine Spur leicht zu finden war, wenn man es denn wollte. Ein Geschichtenerzähler lebt von der Öffentlichkeit, und um ihn zu finden, brauchte man nur seinen Vornamen und seinen Sannyasnamen in Google eingeben und schon war der Suchende mit ihm verbunden. Eine kinderleichte Angelegenheit, wenn sich der andere Mensch ein wenig Mühe gab. Immo suchte sich seine Freunde aus und hatte deswegen keinen Eintrag ins öffentliche Telefonbuch vorgenommen.

Die beiden telefonierten zwei Stunden miteinander, schließlich schrieb Immo noch zwei weitere Stunden, dann war es vier Uhr. Weil er kalte Füße hatte, konnte er nicht einschlafen. Um viertel vor fünf machte er sich eine Wärmflasche und irgendwann um sechs Uhr schlief er ein, nachdem er die Reikiquelle gebeten hatte, ihn mit Liebe und Energie zu versorgen, um ihn fünf Stunden später zu wecken, damit er seine kleine Familie pünktlich und sicher vom Bahnhof abholen könne.

Sieben Tage später klingelte eine Glocke fröhlich an seinem Bauwagen. Immo hatte die kleine Glocke in Indien irgendwo in der Nähe von Khajuraho, in Chhatarpur zusammen mit vielen Klangschalen und einer wundervollen Zimbel erstanden. Der Klang der Glocke erzählte ihm alles, was er unbedingt über seine Besucher wissen mußte. Sicherheitshalber öffnete er einen Knopf, um Freya zu begrüßen. Seine gute Freundin, die er vor vierzehn Jahren das letzte Mal gesehen hatte, trug einen Geigenkasten in der einen und einen Hebammenkoffer in der anderen Hand.

“Seit wann bist du bei der Mafia?”, frug Immo. Freya antwortete mit einem verständnislosen “Hä?”, dann kicherte sie, ließ alles aus ihren Händen fallen und umarmte Immo, nachdem sie ihn stürmisch die kleine hölzerne Treppe heruntergezogen hatte. Zehn Minuten später lud Immo Freya zu einem Date ein.

“Das gleiche wollte ich dir vorschlagen,” sagte Freya mit einem unwiderstehlichen Grinsen. „Wir haben damals einiges versäumt, nicht wahr, du Kicherhase? Schau, ich habe dir etwas mitgebracht.”

Freya hob den Geigenkasten wieder auf und drückte ihn in Immos Hände.

Immo durfte jedoch nichts öffnen an diesem Nachmittag und auch nicht später in der Nacht, weder das schöne Köfferchen noch irgendetwas anderes.

“Du mußt dich auf etwas freuen können, sagte man früher,” meinte Freya, “heute sage ich dir, du sollst dich auf ein Treffen von Shiva und Shakti einstimmen.”

Immo, der genau wußte, was Freya meinte, feixte wie am ihrem letzten Tag in Bremens Café an der Weser.

“Nanu,” sagte er, “die kommen auch zu unserem Date?”

Freya stoß sanft ihren linken Fuß gegen sein Schienbein, Immo inszenierte einen dramatischen Anfall und warf sich dann auf seine Koje. Die beiden verloren sich in eine Kissenschlacht, nachdem sich Freya mit einem winzigen Augenblick bei Immo vergewissert hatte, daß es okay war, die wertvollen Stücke zum Rangeln zu benutzen. Erst später, irgendwann in der Abenddämmerung, küßten sie sich.

Das eigentliche Kernstück von Freyas Vorbereitungskünsten befand sich im Hebammenkoffer. Gleich drei Geschenke durfte Immo auspacken; zweiundzwanzig Kerzen, die zusammen in der richtigen Reihenfolge die Farben des Regenbogens ausmachten, mehrere Packungen Räucherstäbchen mit Amber, Moschus und Patchoulli und ein Buch von Susan Crain Bakos. Immo wunderte sich nur ein wenig, daß Freya so mutig war. Aber sie hatte ihn schon einmal verführt, als sie ihm erlaubt hatte, ihre Mala zu berühren und für eine Zeitlang zu tragen. Der Klang ihrer Stimme lag immer noch – jederzeit abrufbereit – mit der Klangfülle von damals in Immos Ohren.

“Na, wie fühlt sich das an?”

Immo wußte nicht, was er antworten sollte. Von Osho, genauergenommen, dem Bild des indischen Gurus am unteren Ende der Mala, hatte er nichts gespürt. Aber es war ihm sehr nahe gegangen, daß er Freyas Mala berühren durfte. Damals war das ein Geschenk, das intensiver und zärtlicher als ein Kuß war. Und außerdem hatte er etwas tragen dürfen, was mit Freyas wunderschönem Körper eins geworden war. Wie sollte er da widerstehen?

“Ich glaube, hmm, es fühlt sich gut an.”

So begann Immos Abenteuer mit einem Alien, den keiner richtig kannte und der doch irgendwie da war. Osho. Aber das ist eine andere Geschichte.

Das Buch zeigte auf den ersten Blick zwei Komponenten, die es in sich hatten. Ein sinnlicher weiblicher Mund näherte sich einer Kirsche, die voller Lust triefte, der Mund eine zärtliche Öffnung, die es geradezu darauf anlegte, erkundet zu werden und als zweites einen Titel, der nicht klarer sein konnte. In großen Lettern stand unter dem Bild “Sex”, und darunter, diesmal etwas kleiner “Geheimnisse” und noch etwas kleiner “für den ultimativen Lust-Trip.”

“Tantrisch oder Nicht-tantrisch?”, fragte Immo.

“Ist doch egal,” antwortete Freya, “das sind deine Hausaufgaben, die du bis Samstagabend gemacht haben solltest. Am Sonntag, wenn der Hahn dreimal gekräht hat, erwarte ich dich bei mir Zuhause. Oder hast du hier eine Badewanne?”

Immo verneinte, verbeugte sich höflich mit einem Namasté, was soviel bedeutet wie “Ich grüße das Licht in Dir.” Auch Freya verbeugte sich vor Immo mit zusammengefalteten Händen und sagte ebenfalls “Namasté, ich verehre den Buddha in dir.”

An diesem Abend fuhren die beiden in eine Disco, und schmusten hinterher lange in Immos Wohnwagen. Daß zur Kirchenzeit am Sonntag die Glocken öfter als sonst läuteten, brauche ich dir wohl nicht zu erzählen. Nur daß sie Nachmittags immer noch geläutet wurden, dürfte wohl besonders erwähnenswert sein. Und nun rate mal, was in dem Geigenkasten war?

Eine Geige? Nein, auf solch eine Idee würde Freya nie kommen. Freya ist so selbstbewußt, daß sie sich nicht auf solch eine Weise mitteilt. Auch nicht das Handwerkszeug einer Mafiosin und auch keine Dildos. Nein, nein, nein. Du kommst nie drauf, es sei denn, du hättest Susan Crain Bakos Handbuch für den erfüllten Alltag schon längst gelesen.

Also. Ich verrate es dir.

Freya hatte gleich eine Unmenge kalligraphischer Pinsel gekauft, kleine, große und ganz große, ein umfangreiches Sortiment mit weichen und nicht so weichen Pinseln. In einer kleiner Seitentasche befand sich ein selbstgemachtes Rosenöl. Und sehr vorsichtig eingepackt sieben Pfauenfedern. Deine Phantasie in allen Ehren, und dennoch empfehle ich dir das schärfste Buch aller Zeiten. Es muß nicht immer Tantra sein.

*****

Postscript

„Zehn Kussarten. Der Kuss am Anfang. Dies ist ein Flirt mit den Lippen. Die Zunge wird nur verwendet, um die Lippen des anderen zu lecken. Dieser sanfte Kuss erforscht die Gefühle des anderen. Er fragt: Möchtest du mit mir schlafen?“

Zehn Kussarten zitiert aus:

SEX

Geheimnisse

für den ultimativen Lust-Trip

Susan Crain Bakos

1998 Falken Taschenbuch Spezial

205 Seiten

ehemals 29.90 DM

Erotische Kurzgeschichten ......................................................................1

2011-02-14T05:05:00.000-08:00

Phantasiereise

Erstellt am Februar 14, 2011 von Burcado Nowak

“Was versteckst du dort hinter deinen Händen?” Der junge Bauer errötete … und antwortete: “Das ist nur mein Freund, der Spaßmacher.”

Anna Kühne

Vor ein paar Tagen fuhr ich mit der Bahn aus der Stadt in mein Heimatdorf. Eigentlich wollte ich nicht, denn der Zug und ich würden ein falsches Timing haben; der Zug ein zu schnelles, obwohl ein pünktliches, ich ein langsames und, ehrlich gesagt, ich war nicht unbedingt willig, reisewillig. Zwei Möglichkeiten hatte ich; und am liebsten wäre ich in das Kaffeehaus gegangen, freute mich schon auf einen großen, leckeren Latté Macchiato, noch mehr auf die Begrüßung von den netten Mädels, von denen eine so freundlich war, mir den Spitznamen „Monsieur Latté“ zu geben. Irgendetwas zog mich in den Bann, zog mich am Café vorbei, ließ mich langsam, aber stetig meinen Weg finden.

Schritt für Schritt ging ich weiter; wusste, dass ich nicht eilen musste, ganz im Gegenteil, jede Eile hätte das Spiel verdorben. So ging ich langsam, fast genüsslich die Treppen hoch, Stufe für Stufe, fast zärtlich berührten meine Füße den Grund, auch wenn ich gesehen hatte, dass die Uhrzeiger die Abfahrtszeit überschritten. Ich ging dennoch weiter, frohen Mutes, neue Welten zu entdecken; mehr meine inneren, wie ich zum ersten Mal lustvoll auf den Bahnsteig ging, ohne Angst im Bauch, ich könne etwas verpassen, wissend, dass all das Glück der Welt nicht im Außen, sondern nur im Inneren zu finden ist.

Der Himmel war dunkel, nicht blau, nicht dunkelblau, eher schwarzdunkel, vielleicht auch grauschwarz. Die Leere, in die ich blickte, suggerierte mir, der Zug sei schon abgefahren, doch das unsichtbare Seil zog stark an mir, so dass ich es wagte, ein paar Schritte weiterzugehen, gelangte auf die Plattform, hätte gerne die runden roten Lichter zum Abschied gesehen, oder auch nicht, doch es war das unsichtbare Gesicht des Zugführers, oder war es eine Lokomotivführerin, die mein freundliches Lächeln gesehen hatte, nur eine Geste, zunächst zur Begrüßung, dann zum traurigen Abschied, weil die Räder des Zuges anfingen, langsam zu rollen, schließlich zum „Dann sei es so“ wandelte. Und genau in diesem Moment blieb sie stehen.

Ich drückte den hell leuchtenden Knopf, der sich mir entgegenstreckte, ein zweiter ebenfalls, aber ich war nicht mit den Beinen behindert, eher im Kopf, der Eingeweihte würde sagen, blockiert, in den Zellen, der Sannyasin erkennt die Verhaltensmuster und die Tantramasseurin würde mir zu flüstern, dass wir bald eine Heilungssitzung für meinen Spaßmacher einberäumen sollten.

***

Als sich die Tür öffnete, sah ich in dem engen Gang ein weibliches Wesen, das mir die Sprache nahm, gewaltlos, doch mit einer Kraft, die mich in ihren Bann zog. „Es war ihr Gesicht, ihre Wangen,“ dachte ich am Automaten, als meine Fingerkuppen versuchten, auf der glatten Oberfläche die richtigen Laute zu finden. „Nein, ihre Jugendlichkeit, ihr Sexus, ihre glänzenden Nylons.“ Wie soll ein Mensch nur die richtige Antwort herausfinden, wenn der Schlitz sich nicht öffnet. Alles war vorhanden, alles war eingegeben, doch dieser verdammte Automat wollte sich nicht öffnen. Ein schwarzer Rock, mehrstufig, darunter das helle Glitzern ihrer Strumpfhose, etwas tiefer das Schwarz ihrer Pömpse, darüber, darüber … dieses Gesicht.

Das Wesen ging langsam in den Zwischenraum. Während sie in die eine Richtung ging, trollte ich mich in die andere Richtung, zur Schaffnerin, zur Kontrolleurin, erklärte ihr mein Anliegen, und wir gingen zum anderen Automaten, weil ich ihr nicht glaubte, dass der Fahrpreis, den sie mir genannt hatte, nicht den Angaben meines ersten Versuchs entsprach. „Sie sind doch kein Kind mehr, sie müssen einen Euro mehr bezahlen.“ Die Maschine nahm von mir das, was ich der guten Frau nicht freiwillig gegeben hätte. Und ging zurück, den langen, langen Weg, vorbei an dem Popo der freundlichen Schaffnerin, der mich keines Blickes würdigte, nicht einmal zwinkerte, als ich mit freundlichem Mund ein paar Worte wechselte.

Endlich war es geschafft. Die nette Kollegin hatte meinem Schein ihren Abdruck gegeben, fast entschuldigend fügte sie hinzu, dass es so sein müsse, ließ mich vorbei, weil sie wusste, dass meine Sinne berauscht waren, aber sie drückte sich erst an den Rand, nach dem sie meine Energie lange genug gespürt hatte. Endlich war es geschafft, endlich war ich im Zwischenraum. Und da war sie, die mich in ihren Bann gezogen hatte, nahm das Seil von mir, stöpselte das Ende in ihre Ohren und hörte, lass mich raten, – ich weiß es nicht.

Ich atmete, tief und tiefer, doch dieser Magnetismus ließ sich nicht wegatmen. Genießen konnte ich nicht, weil etwas in mir klemmte. Mein Mund wollte sich aufmachen, denn Fragen und Sagen konnte ich schon, meinen Namen, das Hallo, das Wohin und das Leibziger Allerlei, das dazu gehört, wenn sich etwas öffnen soll. Während mein Mund sich nicht bewegte, öffnete sich mein Auge, nein, nicht das dritte, mehr das innere, das mit der Lust verbunden ist. Ihr Mund, ihre Lippen, das Rot. Und ihre Wangen, das Haar, das wellige. Jede Strähne – lebendiger Sex, reine Sinnlichkeit. „Höre auf, sie so anzublicken,“ sagt mein Spaßmacher, „sieh nach draußen, auch wenn es da nichts zu sehen gibt, nur Schwärze, nur Schnee.“

Als ich sie wieder anzuschauen wage, nicht nur den Mund, sehe ich, wie schön die Rundungen unter ihrer grauen fülligen Jacke sein mögen, nicht nur rund, sondern groß und rund, und füllig.“ Während es meinem besten Freund anfängt, Spaß zu machen, fängt in der Dachkammer eine Blitzkommunikation an.

„Red schon.“

„Geht nicht.“

„Warum nicht?“

„Sie könnte vierzehn sein.“

„Stimmt.“

„Sie könnte aber auch siebzehn sein.“

„Immer noch zu jung.“

„Ich schau besser woanders hin.“

„Du bist so gut erzogen, dass es schon wieder Scheiße ist.“

„Sie könnte auch vierundzwanzig sein.“

„Träumer.“

Als sie aussteigt, schenke ich ihr noch das herzlichste und lustvollste Lächeln der Welt.

„Wo musst du denn hin?“ fragt sie mich, ohne die Stöpsel aus den Ohren zu nehmen, „ich bin mit dem Wagen da, ich könnte dich mitnehmen.“

***

Postscript

Wie es weiterging, vermag ich dir an dieser Stelle nicht zu erzählen. Doch um deine Phantasie ein wenig anzuregen, könntest du eine Autorin, die Meisterin in der erotischen Erzählkunst ist, auf ihrer Webseite besuchen. Der Name der Märchenerzählerin lautet Anna Kühne, sie ist Autorin eines Buches, das schon beim Hören des Titel alles verrät, oder auch nicht, weil es doch erkundet werden will, was hinter dem Vordergründigen liegt. Das Buch heißt „Der goldene Mörser.“

Anna Kühne ist so freundlich, dass sie einige Geschichten des vergriffenen Buches auf ihrer Homepage zugänglich gemacht hat. Zum „Spielen“, wie ich es ab sofort sage, mit der inneren Einstellung, das Vorspiel schön ist, jedoch der Begriff wegführt von der traumhaft schönen Welt des Spiels mit den Blicken, dem Mund, den Händen und den Fingerkuppen. Wenn es der Wunsch eines Lesers – oder einer Leserin – ist, orgiastisch zu werden, so wird die „Wasserfee“ die Freude an der Lust eingehend beschreiben, die „Brautprobe“ erzählt von dem köstlichen, unwiderstehlichen Spiel von Schwert und Scheide; naja, und all die anderen schönen Geschenke musst du von alleine entdecken und auspacken, wenn du sie dir nicht vorlesen lässt.

Viel Lust wünscht dir

Dein Burcado

Link

Anna Kühne

Anaé .....................................................................................................2

2011-02-12T18:55:00.000-08:00

Anaé

2011-02-12T18:49:00.000-08:00

Die Göttin in der Schule

Anaé haßte Klassenarbeiten. Egal, ob es sich um Deutsch, Mathe oder Englisch handelte oder um Französisch. Es war ihr zuwider, daß ihr Wissen überprüft wurde. Ebenso haßte sie die Konkurrenz, die Schülerinnen und Schüler zu Einzelkämpfern konditionierte. Schule war der Inbegriff eines Systems, das sich nach nicht menschlichen Maßstäben organisierte.

Allmählich entwickelte sich ihr Widerstand. Ihr Körper war das Barometer, das ihr genau mitteilte, wie es um die emotionale Gesundheit bestellt war. Die Schmerzen begannen im Bauch und strahlten in das erste und dritte Chakra aus. Zuerst hatte sie gedacht, daß sie Mondfrau werden würde, doch es war viel zu früh für ihre Tage. Während sie einen Lindenblütentee mit Honig trank und sich Reiki gab, erkannte sie die Ursache. Als sie die Bachblüten für Notfälle zu sich genommen hatte, ging es ihr sofort besser.

Sie stellte den Computer an und diskutierte ihr Problem in einem Forum mit dem exotischen Namen „WitchPromise“.

Ravenlove, eine Hexe aus dem Dark-Moon-Clan, hatte ihr einen interessanten Wink gegeben, den sie sofort umsetzte. Anaé öffnete das Fenster, um frische Luft hereinzulassen, verjagte negative Gedanken und bat die Göttin Kali um Hilfe. Nach einer Weile schloß sie das Fenster, stellte den MP3-Player auf „Krieger des Lichts“ von Silbermond, Repeat und auf volle Power. Tanzend und kreischend verfluchte sie das Schulsystem, um noch wilder zu tanzen und noch lauter zu kreischen. Nach einer dreiviertel Stunde lachte sie. Anaé hatte eine Lösung gefunden.

Während Anaé an Kriegstagen, so nannte sie die Schultage mit Klassenarbeiten, möglichst lange schlief und gerne fünf Minuten zu spät kam, machte sie es an diesem Tag anders. Der Wecker klingelte morgens um fünf Uhr; lange vor ihrer gewohnten Zeit. Das Bündnis mit Kali verhalf zu neuer Kraft.

Noch im Schlafanzug setzte sie sich hin, meditierte eine dreiviertel Stunde im Stillen, tanzte für zehn Minuten, um ihre sexuelle Energie zu entfachen. Für fünf Minuten stand sie am Ende des Stückes wie eingefroren und spürte ihre Lebensenergie, die sich wie goldenes Licht anfühlte. Dann zog Anaé das Oberteil langsam aus; fuhr sich mehrmals zärtlich mit den Fingerkuppen über die Lippen, umfaßte ihre vollen Brüste, zwirbelte kurz die Knospen und schickte dem Bauchnabel mit beiden Händen Wärme. Zum Abschluß liebkoste sie ihre Venuslippen mit einer sanften Berührung.

Der letzte Teil ihrer Vorbereitung war eine Visualisierung des Plans. Als sie sich jeden Schritt vor ihrem geistigen Auge vergegenwärtigte, spürte sie ein gutes Lebensgefühl. Im Badezimmer malte sie ein rotes Herz auf den Spiegel und schrieb mit Lippenstift hinzu:

„Anaé, ich liebe dich.“

Es störte sie nicht, was ihre Eltern denken würden. Kavi und Nidya waren selbst abgedreht genug, um ohne Worte ihre Aktion zu verstehen. Im ganzen Haus brachte Anaé kleine Zettel an.

Eine Affirmation hieß: „Ich bin ich. Ich tue, was ich will.“

Die nächste Nachricht: „Ich verleugne mich nicht. Ich tue, was ich will.“

Die dritte Nachricht war sehr direkt: „Fuck you. Ich hasse dich. Scheiß Schule.“

Zum ersten Mal, seit dem sie zum Gymnasium ging, schmeckte ihr das Frühstück richtig gut.

***

Harald Wunsruth war mit siebenundzwanzig Jahren ein junger Lehrer. Er liebte die Sprache, unterrichtete gerne und liebte Frauen; vor allem jedoch liebte er junge Frauen. Daß er verheiratet war, störte ihn nicht, um mehr oder weniger offen mit einigen seiner Schülerinnen zu flirten. Manchmal stellte er sich die Frage, wieweit er gehen könne, falls eine junge Frau sich von ihm verführen ließe.

Am wenigsten Bedenken hatte er wegen seiner Frau. Irgendjemand hatte mal gesagt, daß man als Mann lügen müsse, selbst wenn es so offensichtlich sei wie bei einer direkten Konfrontation. Alle Ausreden der Welt würden ihm im richtigen Moment schon einfallen. Sein Vater hatte ihm früh beigebracht, daß er alles in der Welt machen könne, was er wolle. Falls er mal erwischt werde, müsse er lügen. Und zwar so, daß es absolut glaubhaft sei und ohne Rot dabei zu werden. Allerdings haßte sein Vater seine, Haralds Lügen.

Mehr Sorge bereiteten ihm die Mitschülerinnen des möglichen Objekts der Begierde. Sie waren für ihn der Schlüssel zur Hölle. Es wäre nicht schlimm, wenn er sich für eine von allen entscheiden müßte und allen anderen offensichtlich einen Korb zu geben. Das Vergnügen, eine junge Frau zu berühren, machte ihn mutiger in seinen Gedankengängen. Die Gefahr würde darin bestehen, daß eine von ihnen petzen würde. Anonyme Emails wären halb so schlimm, dachte er sich, aber wenn eine Frau zur Schulleitung gehen würde, was dann?

„Der absolute Horror wäre,“ stellte er halblaut fest, „wenn die Verführte selbst eines Tages auspacken würde. Nicht auszumalen!“

Doch für alles gab es eine Lösung.

Sein Leitmotiv lautete „Living is Easy. There are no Problems.“

Der erste Teil, um seine Wünsche Wirklichkeit werden zu lassen, bestand aus einem JA zu seinen Wünschen. Außerdem war sein Sexus so treibend, daß er auf kurze oder mittelfristige Sicht genau das erleben würde, was sein Verlangen forderte. Der zweite Teil war ein Plan, der nur in den gröbsten Zügen stimmig sein musste. Harald zäumte das Pferd von hinten auf.

„Wenn ich erwischt werde, und kein Leugnen mehr hilft, dann muß ich halt im Ausland unterrichten. Opa hat gute Beziehungen nach Südamerika und Vater nach Südafrika. Schlimmstenfalls, wenn Vater mir mit seinen Beziehungen zur Schulleitung nicht helfen wird, muß ich einen Schwachpunkt beim Boss finden.“

Er dachte nach und es dauerte nicht lange, bis ihm einfiel, daß ihm ein Kollege in einem Nebensatz suggeriert hatte, daß Schuldirektor Dr. Ernst Stauth vielleicht homosexuell sei. Und pädophil. Harald beschloß, den Indizien nachzugehen.

***

Als er an diesem Tag mit seinem BMW zur Schule fuhr, malte er sich aus, wie er eine Schülerin verführen würde. Für ihn war klar, daß eine Vision nur dann Wirklichkeit werden würde, wenn er sich die Zukunft hundertprozentig vorstellen konnte.

Seine rechte Hand schob er beim Schalten auf das Knie seiner neuen Beifahrerin. Sie zog das Bein nicht weg, räusperte sich nicht und schob den linken Schenkel sichtlich nahe an den Schaltknüppel. Als er vom sechsten Gang in den fünften Gang herunterschaltete, blieb seine Handfläche länger als erlaubt am Knie. In diesem Moment werde ich sie fragen, was sie macht, wenn er sie entführen würde. Oder etwas Ähnliches.

Harald hatte keine Zeit mehr zum Nachdenken. Er parkte den BMW auf dem Lehrerparkplatz, stürmte zum Lehrerzimmer, suchte die Unterlagen für die Klassenarbeit heraus, drückte Dr. Stauth die Hand, schaute ihm in die Augen und fand das, was er finden wollte. Dr. Stauth war mit neunundneunzigprozentiger Sicherheit schwul. Harald freute sich auf sein neues Dasein als Pauker.

Auf dem Weg ins Klassenzimmer der 8b präzisierte Harald Wunsruth sein Vorgehen. Die neue Klassenarbeit war ein Teil seines Vorhabens. Er wollte mehr über die Wünsche der Schülerinnen erfahren; er mußte wissen, wie und was sie dachten und fühlten. Zwar wären die vierzehnjährigen Mädchen zu jung für seine Ziele, doch sie könnten ihn mit großer Wahrscheinlichkeit Unbekanntes über die junge weibliche Psyche lehren.

In den vergangenen drei Wochen hatte er das Projekt „Novalis“ durchgeführt. Als er in den Deutschstunden wahrnahm, daß nur wenige Schüler sich über Novalis freuten, hatte er sich eine besonders kniffelige Klassenarbeit ausgedacht. Wer Novalis nicht liebt, wird mit einer vier oder mit einer fünf bestraft. Selbst die Klassenbeste der 8b, die er mit dem Spitznamen „Die Nonne“ belegt hatte, würde sich an der Aufgabe die Zähne ausbeißen.

***

Der Lärmpegel in der 8b senkte sich nicht, als der Pauker das Klassenzimmer betrat. Harald Wunsruth ging raus, knallte die Tür zu und klopfte drei Mal laut hintereinander an die Tür. Es war Anaé, die ihm die Tür öffnete. Eigentlich sollte sie noch gar nicht hier sein, sagte er sich, und so beschissen, wie sie formuliert und denkt, sollte sie den heutigen Tag lieber aus ihrem Kalender streichen.

Als sie ihm in die Augen sah, nahm er einen dezenten türkisblauen Lidschatten wahr. Sie blieb in der Tür stehen und ihm blieb nichts anderes übrig, nahe an ihr vorbeizugehen. Hinterher wußte er nicht, ob er wirklich mit seinem linken Arm ihre Brüste berührt oder ob ihm seine Phantasie einen Streich gespielt hatte.

Wie elektrisiert ging er schnell zum Pult, das für ihn die Rettung bedeutete. Seine Jeans beulte sich aus und er erröte. Statt die Klasse zu begrüßen, drehte er sich zur Tafel um und schrieb drei Themen für die Klassenarbeit an das dunkelgrüne Board.

Als Ruhe in seiner Hose eingekehrt war, wandte er sich den Schülern zu.

„Ich möchte es euch heute nicht so schwer machen. Ihr kennt euch nach drei Wochen gut aus mit Novalis. Hier die erste Aufgabe: Ich habe einen Text von Novalis ausgesucht und er heißt „Hymne an die Nacht.“ Lest euch den ersten Abschnitt durch und daraus macht ihr eine eigene Geschichte.

Alternativ die zwei Aufgabe: „Welchen Einfluß hatte die Region von Harz und Göttingen auf Novalis Denken?“ Und hier die dritte: Warum war Novalis Anfang der siebziger Jahre bei Schülern beliebt?“

Harald Wunsruth gluckste innerlich. Die letzten beiden Aufgaben waren so schwer, daß alle die erste Aufgabe nehmen mußten. Doch die erste Aufgabe hatte es in sich. Kein Schüler, keine Schülerin mochte literarisch schreiben. Wahrscheinlich müßte er mühsam pubertäres Gestammel korrigieren, um dann und wann die erwünschten Hinweise sammeln zu können.

„Ihr habt vier Unterrichtsstunden Zeit. Wer abschreibt, bekommt eine sechs. Nur alleine raus gehen, wenn ich es erlaube; aber niemals während der offiziellen Pausenzeit. Dann geht’s gleich los. Wartet auf mein Startzeichen.“

Er verteilte die unbeschriebenen Skripte, weiße und linierte Doppelbögen mit dem Tagesstempel des Gymnasiums, für die Klassenarbeit.

Als der Lehrer an ihren Tisch kam, hatte Anaé die Schenkel weit unter ihrem dunkelroten Midirock geöffnet, hielt die Wirbelsäule deutlich aufrecht und verschränkte die Hände in ihrem Nacken. Kurz bevor der Lehrer das Skript auf den Tisch legte, atmete sie tief ein und hielt den Atem in ihren runden Brüsten fest. Das weiße T-Shirt straffte sich über ihrem Bügel-BH, so daß sie sich absolut sicher war, daß des Lehrers Augen ihrer jugendlichen Sinnlichkeit nicht widerstehen konnten. Anaé löste die Verschränkung und streckte den rechten Arm in die Luft.

„Herr Wunsruth, können Sie mir bitte helfen? Ich habe gerade gesehen, daß ich keine Patronen mehr habe. Haben Sie eine für mich?“

Harald Wunsruth war überrascht. Im ersten Augenblick, als er vor Anaé stand, hatte er sich gefreut, ihre Rundungen zu sehen. Die Arme hinter dem Nacken ließen sie zu einer Schönheit mit einem unwiderstehlichen Sexappeal werden. Dann die Frage, die ihn in die Schulnormalität zurück brachte. War sie so kokett, ihn mit einer Freudschen Anspielung locken zu wollen? Er stockte, sah, wie sie ihre Zunge an die Oberlippe drückte und freundlich lächelte. Die Frage enthielt womöglich eine Falle.

Wenn er antwortete, ob einer ihrer Mitschüler eine Patrone habe, würde sie es als sexuelle Ablehnung interpretieren. Wenn er eine Patrone aus seinem Etui holen würde, um dann wieder mit der Patrone zu Anaé zu gehen, würde die ganze Klasse Wind von seinen geheimen Wünschen bekommen. Seine Augen schauten auf Anaés Brüste, schwirrten umher und als er wieder aufblickte, wußte er die Antwort.

„Anaé, du kannst heute mit dem Bleistift schreiben. Er sieht schön spitz aus und bei der Arbeit wird das Schriftbild weicher. Das ist gut für die Emotionen. Außerdem ist die Idee so gut, daß jeder von euch mit dem Bleistift schreiben wird. Haben wir uns verstanden?“

Er atmete durch, während er zum nächsten Tisch ging. Sprache war sein Metier. Anaé würde die Anspielung verstehen, während die anderen nicht im Geringsten – wegen der Drohung – auf den eigentlichen Gehalt kommen würden.

***

Anaé entschied sich wohl oder übel für die erste Aufgabe. Ihre Augen überflogen den Text.

„Schwachsinn,“ dachte sie, „wer kann so etwas bloß schreiben?“

Dann machte sie ihre mentale Übung, erinnerte sich an den frühen Morgen und sah ihren nackten Oberkörper vor dem Spiegel. Sie fühlte die Berührung ihrer Lippen, atmete intensiver, als Zeigefinger und Mittelfinger ihre Brüste liebkosten, freute sich über die Wärme, die in ihrem Bauch aufstieg und preßte die Schenkel zusammen, als die Finger ihre Venuslippen erreichten. Sie verteilte die Lust in ihrer Perle mit vielen Atemzügen im ganzen Körper und wartete noch zehn Minuten, bis sie mit dem Schreiben anfing. Ravenlove hatte ihr geraten, während der Klassenarbeit nicht zu denken. Als sie zum Kanal geworden war, legte sie los.

Die erste Seite ließ sie frei. Auf diese Idee war das Unbekannte in ihr gekommen und sie folgte der Eingebung. Die zweite Seite begann Anaé mit Novalis erstem Satz. Es drehte sich darum, die Hand in Bewegung zu bringen. Wenn sie ins Stocken kam, bräuchte sie zu langen Anlauf, um wieder ins Schreiben zu kommen, so ihre Vertraute aus dem Internet.

„Sobald du denkst, male Achten. Lass die Achten wie Deine Brüste aussehen. Male sie ins Skript und mache jeweils einen Punkt in die Mitte. Laß die sexuelle Energie in dir kreisen. Das ist die Energie, die die Arbeit für dich macht.“

“Welcher Lebendige, Sinnbegabte, liebt nicht vor allen Wundererscheinungen des verbreiteten Raums um ihn das allerfreuliche Licht – mit seinen Farben, seinen Strahlen und Wogen; seiner milden Allgegenwart, als weckender Tag.”

Novalis

Es war für Anaé ungewohnt mit dem Bleistift zu schreiben. Sie hielt wieder inne, ließ den Bleistift kreisen, legte ihn vorsichtig an die Lippen und führte ihn langsam von links nach rechts, als Harald Wunsruth zu ihr schaute. Ihre Zunge und ihr Atem dehnten zusätzlich die Lippen. Der Augenblick erschien ihr köstlich. In diesem Moment hatte sie einen Gedankenblitz.

„Kann man eine Seele anfassen?“

Das war die Überschrift.

Und dann die Einleitung.

“Ich glaube schon. Die Morgenstunde, kurz vor der Dämmerung, ist die Geburt der Seele. Sie kommt aus der Tiefe des Nachts in den Körper zurück. Wenn der Mensch aufwacht, hat er das Abenteuer der Nacht vergessen. Meditation ist der Weg, um den Tag zu begrüßen und um sich zu erinnern, was in uns schlummert.

Läßt der Verstand es zu, daß sich der Körper aufrichtet und nackt zu einem Spiegel geht, so sieht die Seele die wiedergeborene Heimat. Sie will dann gelockt werden, um mit uns zu sprechen.

Ein Mädchen spricht am besten mit ihren Fingerkuppen, die sanft ihren weiblichen Körper an wenigen Stellen berühren; ein Junge am besten mit seinen Fingerkuppen, um seinen männlichen Körper an auserwählten Plätzen vorsichtig zu erwecken.”

Anaé ließ die Zunge an ihren Lippen spielen und schrieb den nächsten Satz von Novalis.

“Wie des Lebens innerste Seele atmet es der rastlosen Gestirne Riesenwelt, und schwimmt tanzend in seiner blauen Flut – atmet es der funkelnde, ewigruhende Stein, die sinnige, saugende Pflanze, das wilde, brennende, vielgestaltete Tier.”

Den Rest trennte sie ab, veränderte geringfügig, strich ein Wort und machte aus einem Komma ein Semikolon.

“Es ist die Seele, die will, daß der Mensch Erfahrungen sammelt. Es gibt Mädchen, die streicheln ihre Perle und ihre Venus, wenn sie vier oder sechs Jahre alt sind. Manche Mädchen entdecken sie mit vierzehn oder mit neunzehn Jahren, manche nie. Diese versäumen den – und hier fügte sie Anführungszeichen ein – „Fremdling mit den sinnvollen Augen, dem schwebenden Gange, und den zartgeschlossenen, tonreichen Lippen.“ “

Der Bleistift malte ein junges Mädchen, deren Brüste unendliche Weiten symbolisierten.

“Die junge Königin, die gerade noch eine Prinzessin war, verwandelt sich von Moment zu Moment, verführt den König, heimlich Artus Tafelrunde und scherzt mit den Knappen.

Wie die Bienen von Blüte zu Blüte fliegen, um einen nahrreichen Honig zu machen, wünscht sich die Seele Erfüllung ihrer Sehnsucht, die abwechslungsreiche und kraftvolle Nahrung mit sich bringt.

Mal ist der Flug der menschlichen Biene, sei sie männlich oder sei sie weiblich, von romantischer Liebe, mal von besessenen Trieben geleitet. Die Seele weiß zu unterscheiden und wächst mit jeder Erfahrung.

Das Hologramm der irdischen Liebe verändert sich im Wechselspiel der sexuellen Begegnungen.

Postscripta

Der Reichtum der Welt ist nicht herrlich, Reichtum ist weiblich.”

Anaé schloß mit diesem Satz die Beine und fühlte die Wärme ihrer Schenkel. Sie preßte sie aneinander, ließ sie wieder los und drückte von neuem. Als eine halbe Stunde vergangen war, fühlte sie einen Orgasmus kommen, so daß sie ihren Kopf auf den Brustkorb legen wollte, um die Lippen aneinanderzupressen und tief einzuatmen. Jetzt wäre es am besten, in den Unterarm zu beißen.

Sie hatte zu spät reagiert, der „Point of no Return“ war überschritten. Noch während sie laut aufschrie, wußte sie die Lösung. Sie schrie noch mal und noch mal. Schließlich lachte sie. Alle schauten sie fragten an.

„Ich hasse Klassenarbeiten!“

Sie schrie diesen Satz aus sich heraus und fühlte ihre neue Kraft. Dann packte sie ihre Sachen zusammen, ging zum Lehrerpult, pfefferte das vollendete Skript auf den Tisch und ging zur Tür. Dort drehte sie sich noch einmal um und blickte Harald Wunsruth genau an.

„Wenn Sie wissen, was ich weiß und ich weiß, was Sie denken und was Sie wollen, warum tun wir es dann nicht?“

Sie schürzte die Lippen zum Abschiedskuß und warf die Tür hinter sich zu.